miércoles, 27 de febrero de 2013

" Synopsis "


Yo me refiero:
                  A la ausencia de salida.                              Al insomnio de los días. 
          - Esa pesadilla de pies de plomo              - Ese continuo bombardear de abortos
                en senderos de algodón. -                      del mismo espíritu, del mismo vuelo.-

                             Ah!
                                  Si pudiera decirse,  lo que grita Van Goth
                                  entre medio de sus cuervos y su sembrado!
        
                                  Si pudiera, la palabra, insertarse,
                                  en la cloaca enorme,     
                                                       desesperada,
                                                       apuñalante,
                                                       de ese grito de Munch  
                                                                        / vomitándonos espanto!

                                     Ah! Si pudiera, el Alma, descarnarse…!

        Pero la atmosfera se cierra, aun antes de los pulmones;   Y no hay sueños.
                              – No hay sueños de azules,  ni de terciopelos –

  Alaridos de despertares en mis lamentos.
      -  Y a  n o  h a y   i n s o m n i os   –       Incendios de verdades en mis manos
                                                                        –  Y a   n o  h a y   p r o m e s a s  –

      (Yo habito, en las Tribus, donde son Caciques cada una de mis miserias.)

                            Ah!
                                  Si las venas no escupieran hacia arriba,
                                  esa pus que ha sido escrita
                                                                  /en la tumba de mis vidas!
 
                                      Ah! … Si encontrara la salida…!

      Y el fino sexo de la Muerte,                              Y  el columpio de los días  
              / se atomizara /                                                / se estrangulara /
     en los bordes de mi lengua…                             en la ceniza de mis huesos….

Yo me refiero:
                   A la ausencia de salida.               Al Insomnio de los días.
                                  
                                        Al sudor helado de los miedos,
                                           h  a  m  a  c  a  n  d  o  s  é
                                           en los bordes
                                                                de la Poesía


sábado, 23 de febrero de 2013

" Esencia "


                                                                     ( Alejandra )
        Natural.                        Supernatural.

                 Desde el fondo del gesto,
                        / el silencio /
                                         te nombra.
         – Como se nombra lo inalcanzable -

Combustión de mis lenguas bajo tus vigilias..
Baño de éxtasis;
                      – tu boca sobre mis heridas -

Desde el fondo de mi abismo,
                                      T u   P r e s e n c i a . . . 

            Natural.               Supernatural.

                      E  s  e  n  c  i  a l

" Bastardo "

               En el vértice mismo de mi espíritu,el Cielo,
                                se estrangula,
             en un serpentear de descargas eléctricas

     - Y quién capaz de inventar el páramo
                                        para la ansiedad de la tortura?-

           Ah! Príncipe bastardo de la existencia!
                          Vacíate en mi espejo.
                    – Lleno ya, de estar vacío –

Lacera mortalmente – y de una vez – las manos que gritan,
como latigazos, el ahogo de las piedras en el lecho del rio…

              Muéreme!       Mátame!      Y  muéreme!

Y vuelve a vaciarme, del maldito páramo de estar vivo…

                   Acuchilla cada segundo
                   que mi aliento se hace viento
                                                         en tu infinito…

Príncipe de mi existencia;                Bastardo de mis delirios;
              Húyeme!                                           Muéreme!

                  I N C O N D I C I O N A L M E N T E
 
Deja que la combustión de mi sub-piel, 
                                           se   a com pa se
                                           con las ausencias de mi latido…

Sin palabras.                Sin letargos.                     Sin sonidos.

                      Bastardo nacimiento de mi sangre.
                               -  B a s t a r d o,   y o  -.

     Y mi espejo.                Y mi sombra.               Y mi destino.

miércoles, 20 de febrero de 2013

" Poiéxis "

                                                                 Y ya,
                                                         no hay ni Sol.
                                               Ni                                  Ni
                                            Noche.                        Materia.   

                                          El espejo Verbal me ha absorbido.
              Y solo excreta                                                                    Y solo refleja
              la   exasperación                                                     el alarido histriónico
              de mi mirada                                                                         del silencio                            
                                                                ante                                                                                                                                     
                                                        la precariedad 
                                                          del lenguaje.

                                             M e t a f í si c a   O r g á n i c a .

                                        Sin mí,                              Sin abismos
                                        mi yo.                                  el Verbo.

                                                    Poesía como estertor.    
                                            O                                           O
                                         como                                      como
                                       principio.                               lamento

                                     P o e s í a    c om o   m i   e s p í r i t u.

                                   - Y la madre de todos sus excrementos. -

martes, 19 de febrero de 2013

" F u c k !! "


                           Murmullos a orillas del espejo;
                           Versos de almendra y miel
             - de hiel y piedras –
                                   en nuestro canto…

                                 Los bufones del verbo
                                                         /coqueteaban
                 con la muerte del grito de nuestras manos…

                                    Imbéciles ignorantes!
           Paralizados                                            Aullaban
        en pleno vértigo                                  -unos, juntos a otros -
de expansión del laberinto,                       muriéndose de espanto…


             S  I  S  M  O  S    D  E    L  A    P  A  L  A  B  R  A
                      Revolución volcánica de la existencia!

                                      HENOS AQUÍ !!
        Henos aquí, a los destetados de la ubre de la anestesia!
                                  

           Nuestras manos se yerguen cerradas hacia el ocaso,
          Y mostrando a nuestros ojos sus palmas,
                                                                      E r e c t a n
                            su dedo medio hacia los cielos….
                     
                         Murmullos a orillas del espejo;
                         Versos de almendra y miel
           - de hiel y piedras –
                                   en nuestro canto…
         
             Escuchad, imbéciles, escuchad nuestro himno!
                     Mientras,
                                   Un martillo cósmico 
                                                                    c a e,
                                      cal ci fi can do
                ése fálico obelisco que se ríe de su rebaño…

lunes, 18 de febrero de 2013

" Ceremonia "


Rebaño de fauces sin pastor;
Lluvia de soledades sin Cielo.

Mis últimos deshechos reptan la sangre
en la que naufrago
-noche a noche –

Ceremonias del Dolor sobre mi frente;
Rituales de los sombras de mis muertes…

Ah! Si la primavera de esta tierra, trajera palomas a mi Aldea,
( Y no cuervos desteñidos, mudando su plumaje…)

Aprieta, Mujer, -como pinzas-
tus ojos en el aullido de mi llanto…

-  Mis fauces se dispersan en la sangre,
que extraña tu presencia por las noches.-

Seré Pastor de la herida y su rebaño,
Seré el grito enraizado en mis manos;

Solo, aprieta, Mujer – como pinzas -
 tus ojos en el aullido de mi llanto…

Mi voz necesita parir, algunas silabas de canto,
Mi última voz, necesita nacer,
                          en el inicio 
                                                y muerte de tu orgasmo…


domingo, 17 de febrero de 2013

" Exodia "


                             Simplemente un orificio,
                          en la oxidada piel del Muro...

   El Cielo era azul.                                El infinito es azul.
              - Alguien ha pintado los bordes del espanto -

                             Simplemente un orificio,
                     y el absoluto del espejo, tambalea…

- Sobre el vientre tibio del Verbo, los murmullos me desangran.-

            La jauría de todos mis habitantes,
                                              roe los huesos descarnados,
                                              roe las sombras de mi Alma…

                 Ah! Náufrago de la sangre; Escapa!

         - Alguien pintó de azul, los bordes del espanto -

sábado, 16 de febrero de 2013

" Ceguera "


     Descalzo.               Insomne.                   Desnudo.

                  Aquí, mi carne, a orillas del Verbo.

Sin tiempo. – Habitante del no-tiempo antes del Tiempo –

                            D E R R O T A D O

Mis garras rasgan las pieles de un Cielo Infernado.
                                                                   Soñado.
                                                                  Apesadillado.

               D E S M E MB R A M I E N T O  
                           D E   M I    S ER

                         Aquí, mi espíritu;
          regurgitando el espanto de un dolor
                                                         que nunca has vivido,
                                                        que nunca has visto…                             

" Rupturas "


Vertical. El abismo de los mundos se rompe, vertical,
                                               /sobre el filo de la palabra -

                         Ángel vivo de la poesía!
                           -  a c o r a z a d o –
     
        Escúpeme tu verdad de espejo en la frente;
         Acuchíllame con el desprecio de tus voces,
                             con el veneno etéreo de tus dagas…

  - No será lo mismo la agonía de la noche sin tus mantas.-
                    ( No será lo mismo, pero será…)
                                          …..
Vertical. El abismo de nuestros mundos, se rompe, vertical,
                                                   / sobre el filo de mi Alma -
                      
                        Ángel vivo de la poesía!
                            -  a c o r a z a d o  –
                                Abandóname!

Aduéñate,
                del Nombre de la Palabra,
                y las luces que bombardean
                                             mi soledad inmolada;
 Yo habitaré, por siempre,
                                el aullido ronco,
                                                Áspero.    
                                                     y     
                                       E s t e r t o r a n t e
                                que emana de sus entrañas…

jueves, 14 de febrero de 2013

" Gólgota "


         Soy el nervio central de mi Alma incendiándose.
                              - A la intemperie -

                    Sonido mudo del grito eterno;
              Circulo mi sangre buscando la grieta
                                                                  / donde vaciarme.

                   Ah! Cruel espejo de mi carne!

                Me has nombrado latido y estertor
                                / en jau la do /
                   en una piel que me es extraña!

Vacío inconcluso.                                  Disección del Ser.  
                            Escupitajo del Verbo.

         Soy el nervio central de mi Alma, incendiándose;

              El monte donde mi cuerpo llora en cruz;
                   Donde mis clavos buscan nacer;

                             Desde el dolor….
                 -  Y  a  l a  i n t e m p e r i e … -


martes, 12 de febrero de 2013

" Sexida "


Esta noche, los cielos bajan a mí,
como la música tibia de todos los tiempos
                                      unificados en tu nombre…

            Aparta de tí, la Misericordia, Mujer!

     Déjame desangrar mi Himno,
                               a orillas del silencio que te nombra…

Esta Noche, seré mártir rechazado, seré ofrenda;
Desgarraré en jirones, la imagen que devuelven
                                                                            los espejos…
                    Moriré de a gajos, Mujer,
                          - Asfixiándome -
                     en el secreto escondido
                                           entre tus piernas…

Esta Noche,
Inmolaré el Alma en las entrañas de mi libido,
Y seré,
la pancarta incendiada de los sexidas -

               Esta Noche, Mujer. Esta Noche,
                           resbalaré, inerme
                  en el agua dulce de tu sexo… - Renaciendo -.

    Sin pesar.          Sin lágrimas.                  Sin agonías…

sábado, 9 de febrero de 2013

" Esquizo "


Ritual del fuego y la arena;
 mi piel se agrieta, bajo la tierra seca de mi tumba.

¿Y cuándo habré muerto? – se pregunta mi vuelo frente al espejo –
¿Y dónde las alas? – se pregunta el espejo frente a mi figura –

             Mi cuerpo no es mas que el excremento húmedo
             de quién sabe qué Dioses;  de quién sabe qué Tiempo…

Ah!
Anaquel de carne, donde se almacenan
todos los espantos de la agonía!       (Acompáñame! )
                                   …..

                   Quieres danzar?  Danza!

            Danza sobre mi vientre y danzarás
              con los demonios regurgitados
                   por el esófago universal.
 - Donde anida el grito de todos mis infiernos…-
                                   …..

Ritual del agua y los espejos;
mi esencia se disuelve, etérea, bajo el aliento de las cenizas.

¿Y cómo se ha inmolado mi témpano? – se pregunta mi huésped frente al  Demonio -
¿Y quiénes sus huéspedes? – se pregunta el Demonio frente a mi tumba -

       Mis fantasmas no son más que el espectro de los muertos
       que mi carne ha recitado en cada una de sus vidas…

Ah!
Anaquel psicótico, donde se coagulan
todas las cicatrices de la misma herida!    ( Acompáñame! )
                                  ……

                    Quieres saltar? Salta!

           Salta hacia mis entrañas y veras,
                   cuán alto es el fondo
                   de todos mis abismos…-

" Heráldicas "

Ah! 
Infinito navegante de la bruma espesa de la sangre:
                          Hazte humo en mi fuego…!
                ( Preñado de témpanos y aquelarres.)

Ah!
Caronte de la angustia eterna de las Almas,
                          Atraviesa los abismos de la piel!
(Hacia la médula del dolor; hasta la ausencia y sus entrañas...)
                                   
                                     Grábame!
                    A fuego y lágrimas en mis pupilas,
      (y en la frente muerta de cada una de mis mascaras)
        el Nombre nunca dicho, de la palabra y su mentira;
              
                    El Grito sordo de nuestro Ser...
             - La cicatriz heráldica de nuestra herida-

miércoles, 6 de febrero de 2013

" Tántrico "

                                                                    Cruz de carne
                                                                            bajo
                                                              los cuerpos de madero.      

                                                        Sacrificios de frutos prohibidos
                                                                                              - inmolándose -
                                                                                                 en rededor nuestro…
                                                                  -    Ay! De nos!   -

                                                    El infierno escupe nuestros demonios
                                                    desde el espejo de la memoria…

                                                            P E S T I L E N C I A S

                                           En el rincón más oculto del círculo eterno,
                                           las parcas rompen aguas,
                                                                          - a instancias -
                                                                                         del celibato del Verbo…

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