jueves, 30 de mayo de 2013

“ Literas “

    Un trozo allí.                                          Y otro allí              “ Ccollanan Pachacamac
                                      Y otro allí.                              icuy auccacunac yahuarniy hichascancuta  “

                  - Un Tupac Amaru de los espejos. -

  ( Llueve mi sangre gris, las gotas testigo del Tiempo.)

Y entonces, D I M E:
                           (ya que deseabas oscurecer el reflejo)

          ¿Te hace feliz el reverber de mi murmullo
                                a c o s a n d o
                        cada uno de tus desiertos?

Un cántaro allí.                                          Y otro allí
                                     Y otro allí.
                             
                          - L   I   T   E   R   A    S -

         El color musical de la sangre de mi Alma
                             s e    d e r r a m a  
                             - como catarata -
               en la pérfida llovizna que dibujas

                                                       en cada uno de mis Cielos…

lunes, 27 de mayo de 2013

" Ingravital "

            Y heme aquí!      - Ruinoso espejo de todos los Cielos -
               Heme aquí!      - Fugaz suplicio de todos los Sísifos -

                           - Las sangres que alimentan a mis seres,
                                              s o n   p a r i d a s
                             por las Lunas que tus Noches palidecen -
     
Veme así!       - Desnudo, como la última ola, del Océano desértico –
Veme así!       - Descalzo, como el Cristo mudo crucificado
                                                        en el Gólgota de los miedos–

             Ah! Si una pluma se desprendiera del núcleo verbal de mi propia piedra!
                         Si alguna voz danzara…        Si mi arriba, aún lloviera…

( Una vez, fui carne del humillado, murmullo de oración, hosanna de mi Iglesia.)

      Heme aquí, hoy;   cabalgando el grito del dolor, padre de todos los dolores.
                           El ronquido del anestesiado.   El rugido animal de la condena!

     Veme aquí!          Sumergido,
                        en los colores del sueño;                         Suspendido,
                                  Impuro                               en los albores del Verbo.
                                                                                    Inhumano
                                             I N G R A V I T A L
Veme aquí!
                I N E R M E, ante la cruel verdad, frente a la eterna intriga…

                      -  Escarbando en mis venas, hasta descubrir
                         en que resquicio del estertor
                         da su última bocanada
                                                  el alivio de la agonía… -

" Pompeyas "

Llantos de Lunas rotas                                   Ilusiones de Soles rojos
  sobre los caminos                                                bajo las noches
       sangrantes.                                                         insomnes.

            En el medio de la hoguera, una catarata de relojes
                                             bal bu cean
                                   las horas intransitadas;

    Niña del Sueño.              Mujer de Luz.              Niña Perdida.

El Tiempo escupe sus pesadillas, en el contorno absurdo de la inocencia;

                               Y  un silencio de ausencias,
                                      D e s e n  f u n d a
                            el grotesco murmullo del espejo
                                                                     y nuestras ruinas…

domingo, 26 de mayo de 2013

" Labial "


                               He bebido el fruto adusto de tu sangre
                               Oh, belleza de las venas zigzagueadas!

 Y mis gargantas piden más!
                                                          Y mis labios se marchitan en preguntas!

             No me cierres el cielo de lilas que me he forjado.
            No me pidas que llueva agua en este aguacero de pecados.

Mi alma se cuece al Sol de tus días invernados.  – No pretendas que salga-
Mi carne se esfuma libre en los abismos mutilados.  – No pretendas que llore –

       He bebido el fruto adusto, de tu sangre derramada sobre mi sombra.
                              OH, belleza de los rezos inconstantes!

Y mi suelo sigue pidiendo raíces!
                                                          Y mis gajos se marchitan sin sus frutos!

         No cierres la puerta que a murmullos me he abierto!
         No pidas a los Dioses que en los muros no se pinten mis reflejos!

Peón del Ajedrez del Verbo indómito!     Simple ola, del mar de los desiertos!
                                                ¡  E s o   S o y  !
                               Nada Más.                         Nada Más.
 
                             He bebido el fruto adusto de tu sangre
                             Oh, belleza de las venas zigzagueadas!

     No pidas que resbale, en mi carne, el desguace de mi Alma mutilada!
         No pidas que Nunca.                                  No pidas que Siempre.
                                           No pidas que Ahora.

He saboreado el dolor que se esconde en la sombra de tu sangre, Oh, belleza!

No pidas el olvido.    No pidas que el nectar que esconden tus labios,
S e   d i l u y  a
Como se diluye el desierto en el recuerdo del agua.

                             He bebido el fruto adusto de tu sangre
                             Oh, belleza de las venas zigzagueadas!
                                                                - Y,   y a   n o    h a y   m a s .-   
                    - Ya no hay lágrima que dibuje los contornos de mi Alma.-
             

jueves, 23 de mayo de 2013

“Lo-Ammi”


                                          Desorden de los desordenes…
                                                En pleno Génesis:
                                 Ha escupido, entre rayos, el Cielo mi Ser…

   Virgen de caminos                                                           Virgen de huellas;
                               Profanado en su Centro por la llaga eterna
                                                                                               del Dolor heredado;
                                                                                               de la Angustia permanente…

                           Desorden de los desordenes, mi Alma errante…

                               Habitante:  de las Nebulosas del Principio,
                                                  de la Luz de la Permanencia,
                                                  de lo Oscuro de lo Incierto…
                                                                …..
                         Abismos de hielo mis recuerdos anestesiados;
                Embrión latente de memoria, en la carne en que me escondo…
                                                                …..
                En lo hondo del espejo                             En las líneas de mis manos
                se refleja                                                                          se entre lee
               mi llanto ausente.                                                       mi vuelo al Sol.
                                                  Mi guerra interna,
                                     mi lagrima de Moebius hacia la muerte…

                                                            Ah!
       ¡  Si lograra estancar mi Grito                 ¡ Si no fuera mi lamento un ladrido
     en un solo acorde cuasi humano !                que retumba en los ecos del pasado!
                                                                 …..
                                          Desorden de los desordenes…
                                                En pleno Génesis:
                                 Ha escupido, entre rayos, el Cielo mi Ser…

Fui:                                                                                    
El agua sin coagular  en ninguna fuente.                              Eternamente peregrino
                   El Inicio.                                                          de carnes que no son carnes
            La primer huella.                                                   de voces que no son sonidos…
                                          
                                     A veces vida… a veces Muerte…

Soy :
El “Sin Pueblo” de mi propio cuerpo.                         El buscador del Padre Primero…
     
          El escupitajo perdido entre rayos, que ha caído, quien sabe de que Cielo…

    ¿Y, quién comprende el Dolor                                  ¿Y quién mastica la rabia
 de quien lo siente en los huesos?                                     de este perro enfermo…?

                                                ¡¡…Calla…!!

                                    Déjame ladrarle al espejo    - Al hondo abismo del espejo-
                                                                      Las miserias que acarician mis garras.
                                                                      La impotencia de mi ausencia de cuerpo.
                               
                    Déjame renegar.                                    Y llorar.
                                              Y gemir esta noche
                                                     el saber que soy

                                      “El  Primer  Bastardo Del Verbo”…

domingo, 19 de mayo de 2013

“ Luego de luegos… “ ( Fuegos del Fuego… )


          Y entonces,   
                       Bebe el dulce licor
                    que mi fermento destila…

                 Bebe mi Alma inundándose
                                      de locura sexual;
                                      de quimeras y alquimias…
                         ¡Y entróname!
                - De una vez y por todas -

            Entróname,  en la más vil miseria
   que pueda escupir la garganta de la mentira.

     Revuélcate con mi sombra.
     Entrométete en el rincón más oscuro
                                                  /de mi mierda viva!

                 ¡Entróname, Demonio imbécil!
          -No hago mas, que resaltar la perfidia. -

  Dame de mi ausencia un silencio, de mi grito un dolor.
                                                  /De mi libertad, un escarmiento.

         ¡Entróname, estúpido autismo!         -  ¡Hazme Ángel de mi puto Infierno! -


sábado, 18 de mayo de 2013

" Papillon "


         Pequeña mariposa –presa del Mundo –
                    ¡Aléjate de mi cárcel!

( Tras el espejo, había otro espejo. Y tras él, otro.)
                                                           - Y otro;  y otro -
 
    ¡Aléjate del dolor del insomnio de la angustia!
                ¡Aléjate de mi otoño siniestro!

Yo soy el habitante
del rincón más inhóspito de mi Ser:
                       Aquí, el murmullo escupe abismos…
                       Aquí murió la última primavera….

         Pequeña mariposa –presa del Mundo –
      ¡Aléjate del estertor eterno  de los espejos!

                          ¡Aléjate de mí!

   -Yo habito el lugar donde se tacta el dolor
                 de la palabra al nacer,
                        R a s g a n d o   e l   s i l e n c i o ...

viernes, 17 de mayo de 2013

“ Astro/s i/lógicos “


                         “ Bailaré, bailarás, bailará otra vez,                 
  que un buen trago no viene mal,  cuando pega la vida con tanta sed “( * )

   Hay
     un                                         Aquí,                               
  Cielo,                               nace mi sangre;                                   Hay 
ciérralo                         en la gota de silencio                                 un
     o                                   d e r r a m a d a                                    Cielo,
 ábrelo.                   sobre la alquimia de mis seres.                    ciérralo
                                                                                                          o
   Hay                                         Allí,                                              ábrelo.
    un                                 muere mi cuerpo;
  Cielo,                   en el estruendo de la palabra                           Hay
 ciérralo                           e s t a l l a n d o                                       un
      o                           en los albores del Verbo                            Cielo
  ábrelo.                                                                                       ciérralo
                                               Espejos,                                             o
   Hay                               reflejos del humo                                 ábrelo.
     un                            que escupe al camino
  Cielo,                           nuestra ignorancia!                                 Hay
 ábrelo                                                                                             un
     o                                    Aquí o allí;                                          Cielo,
ciérralo.                             Allí o aquí;                                         ábrelo
                            Sombras/Luces del mismo Sol,                           o
                           Verdades del mismo pavimento…                   ciérralo.

                         “ Bailaré, bailarás, bailará otra vez,                 
 que un buen trago no viene mal,  cuando pega la vida con tanta sed “ ( * )

                                 Cerraré, cerrarás, cerrará;
                           Abrirás, abriré, abrirá alguna vez,
 que un buen trago no viene mal,  cuando pega la vida con tanta sed.
                                        
                                          S  a  l   u  t  !

*Ciro Martines (letra de Astros)



miércoles, 15 de mayo de 2013

" Sexual - Sensorial - Hosanna "





Murmura –despacio – la batalla de los demonios
                                                               en mis oídos.

                        (Casi como un canto)

Cuéntame de la música del silencio y de esos colores
                                                              aun no vistos.

- La vida se cuece, en la hoguera de las manos  
                                                                   vencidas. -
No me mueras… 
           Invéntame un mundo, sin contorno
                                                        en las palabras…
                          A  L  M  A  M  E
 - Rellena mi abismo, con los sueños de tus Alas… -


lunes, 13 de mayo de 2013

" Behemot "


¡¡Húyeme!!
                        Mis manos extirpadas, solo buscan
el llanto visceral de algún Cristo de carne, capaz de estremecer el suelo,
                      y pulverizar un Cielo que ha mentido.
                                                                      - Siempre –

Mis caminos sinuosos jamás confluyen calmos;
Eternamente, eructan
                               Esta exasperación de la vista,
                               Este borbotear de la esencia.

Navégame! ¡Y sé el Capitán de hojalata, de mi barco ebrio!

Desnúdate,
            y despojado de las palabras que ya has escuchado,
                                     s u m é r g e t e
en la ultima capa de piel que queda, antes de la puerta de mi infierno.
 
                       Apaga tus hogueras –aquí no sirven –
                                Aquí te guía la luz oscura
             que mis pupilas escupen, siguiendo ninguna huella.

Siente la primordial cualidad del verbo regurgitado - en seco –
                                                                         reptando  la garganta.
                       El sonido calcinante del murmullo,
             La propiedad de lava volcánica, de la palabra.

¡¡Húyeme!!

No pretendas arrastrarte, a las tinieblas que mi Alma eyecta.
No pretendas fornicarte, a los fantasmas que mis huesos esperan.

 - ¡Tán ardientes Mis Infiernos!             ¡ Tán sensuales sus agravios! -

    Que mi Ser se derrite… Y yo me hundo… (Me hundo/Me hundo)
                                                                          - Me- hun- do -
 ¡ ¡ H ú y e m e ! !  
                             - Y ayúdame a huir de mi holocausto-


domingo, 12 de mayo de 2013

“ Carnaval “


                                     -   ¡  A  l  m  a
                                                       M  i  a  ! -
     ¡Danza!     ¡Danza!             
 Aquí, yo!  – Mi hoguera –                            ¡Danza!     ¡Danza!            
                                                             Allá, tú!  – La chispa adecuada!

                      Ríos de sueños, s e   e n t r e l a z a n
                                                      a los insomnios de nuestras Almas,
                                                 q  u e   se   i n c i n e r a n
                        en el  breve murmullo de las palabras…

      El cielo arde… Danza!
     Carnaval de los pecados!                    El mar se quema… Danza!
                                                                    Estupor de las verdades!

                      Ven a mi!                  - Yo voy a ti  –

       -   ¡  Naveguemos el remolino de los sueños en soledades!  -

                           Una tibia calma traerá el alba:
      Una tibia calma traerá las cenizas, que nuestro baile apaga…

              …Y seremos polvo entre el polvo de los mares.
                …Y seremos agua entre el agua del desierto.
                                …Y seremos…  Nada.

Aquí yo! – Mi hoguera –                   Allá tú! – La chispa adecuada!
          Olvida todo.           Ya no hay más!              Olvida todo!

           Danza! Danza!        Alma mía             Danza! Danza!
                                           
                                   -  ¡  A  l  m  a  
                                                    M  i  a  !   -   

sábado, 11 de mayo de 2013

Hoz Goliardo Leudnadez DICE:

Bueno... ESTO es un MANIFIESTO !!! Si Señor!   Y a él me adhiero! 
Salut, Hoz !  Salut, Master!


                    Eduardo Martinez Dambolena dice:
" en poesia la figura de la rosa o la joya en medio de la basura o la mierda es muy utilizada...la belleza y lo puro                              rodeados de corrupcion y miseria...como un diamante engarzado en un collar de oro en el cuello putrido de una momia...el mensaje es claro, la belleza puede caminar desnuda frente al morbo y la estupidez sin sentir culpas"

EL POETA

Hace 5 horas · 
Esto que relatas querido Eduardo Martinez Dambolena es de lo más!!!! pero, ante todo, para llegar a este punto se necesita mucho más, la poesía radica y está en el ojo, porque poeta no se hace, se nace -existimos casos espaciales que con mucha terquedad se logra y son excepciones, como yo y mis otros tres yo-, ya que es mucho muy diferente el ver y el mirar, ver es un verbo propio como pretexto para poder contemplar la falda corta o leer las letritas negras en el contrato del diablo, mirar es una amalgama de sensibilidad y sentimiento, la belleza del poema radica en con qué fuerza se diga, hasta una mentada de madre es poética si sale directo del corazón, para escribir poesía no se necesitan ni dones, ni musas, ni sensibilidad ni la estupida inspiración, para la percepción de esta se necesitan HUEVOS Y OVARIOS, y lo que tú denotas en este fragmento es también una dispersión de lo contrario, lo malsano; como alguna vez pensé, lo contrario de esto sería que; raíces como estás... son las que han sepultado a la poesía sin aparente resurrección, se han quedado solamente con los emblemas que ya se han instituido y que parecen quedarse solamente como una pauta de piedra terca que se niega a moverse, es decir; la literatura de ahora está condenada a la inopia por el deceso de su nuevo auge que intenta con desesperación hacer resurgir al fénix ahora, simplemente visto como un pavo de cosecha y enrejado, los poetas de ahora se han quedado con los iconos de siempre, con los que se han moldado en barro de secado permanente y alejado de la eterna lluvia de vanguardia -entiendase que yo, no trato ni por descaro con mis insolencias, cargarme el estigma de algo, simplemente lamento que la gracias de los contemporáneos sea tan solo vivir de lo que se dice fue lo único- casos como los de Neruda, Borges, Sabines, Benedetti, hombres con estandartes tan inquebrantables ignoran que es por eso que se ahora con desacato el intuito a algo nuevo, yo sí me atrevo a decir que Neruda es aburrido, que Borges es redundante, que Sabines meloso y que Benedetti un comediante, porque, la situación que propongo viene directamente de mis fibras -los contemporaneos se atascan ellos mismos simplemente corriendo la misma carrera que los citados, y creen que ha sido un buen asalto llegar a donde ellos, sin saber, que solo son botargas que emulan como mulas esa carrera, solo repiten lo ya hecho, sin llegar a más- pero tienen miedo de faltar el respeto a los olímpicos porque si se hace, se les castiga, se les señala, como inopia rodante y consonante, pero, yo sí me atrevo porque el Hibridismo es lo que yo hago, lo que yo me he cansado en acatar como disertación y en nombrar como disertación, si bien mi formación también ha sido el de leer a los citados, y que incluso me formé entre las alas de Sabines, Cervantes, Morabito, Chumacero y Zaid, no quise estancar todo lo aprendido, sino hacer más, y dejarme de llegar simplemente a esa meta y seguir corriendo o más bien, le abandoné cuando supe que no me llevaría a nada; "Sé poeta chico flor, pero no de los estúpidos que la escriben, sino de los estúpidos que la viven, no llegues a crear algo con el mismo barro, sé alquimista y da tu sangre para ello" me decía en confidencia don Sabines, y si por lo tanto se disloca el sentir, y sabiendo que el poema corto es llegar con pocas palabras a lo máximo, dejando de lado lo que se me conoce o lo que se me puede aplaudir, si alguien, aunque sea uno, el que sea, puede demostrarme lo inefable con brevedad, callaré para siempre, ya que siendo un boquiflojo de un solo idioma no he podido desde que inicié siendo un mocoso, menos he podido ahora siendo lo mismo... es por eso, como para qué quedarme con un verso, si hay tanta sangre y tanto que abarca esa inefabilidad... ¿quién inventó semejante tontería? es como la inspiración que causa la musa perfecta, la flor y el poema recitado bajo el balcón, es lo mismo, ¿porqué tiene qué ser así? ¿porque poesía significa simplemente belleza a lo simple? es decir; ¿que no existe la belleza en el andar de la noche, cuando el niño de la calle consigue un refugio para cubrirse del frío? ¿no existe belleza acaso en la mujer nocturna de la esquina que gana unos cuantos billetes para la comida de sus hijos, al tiempo en que cura la soledad de un hombre fatigado e indiferente ante otras? ¿qué pasó de los que saben de la media noche, de los que en verdad saben que hay más allá? yo, como he dicho, no muestro nada de vanguardia ni tampoco se dilata en un contexto novedoso, si bien, la labor de este nuevo corte de poemas -neo barroquino híbrido- me han costado mucho estudio, demasiada alteración de las bases establecidas por mis formadores, pasa que, la crudeza, la verdad, son temas muy poco explorados por el poeta que prefiere seguir en su afán de causar suspiro, en lugar de risa o de reflexión, el poeta fue abastecido de la gracias de la palabra para poder gritar lo que otros imposibilitados alcanzan a si quiera tararear, pero, el estigma ha vuelto a las masas en autómatas grises, y al poema en el mismo tratante de letras blancas, aquel que prostituye la poesía dándole el mismo verso a diferentes mujeres, y es por eso, que los poetas que leen a boquiflojos hijos d eputa como yo, no les queda de otra más que atacar por la falta de sutileza, o simplemente brindar a favor, por demasiada ignorancia, las personas personifican sus insuficiencias con lamentos inventados, como la musa perfecta, el balcón y la rosa como desde hace tanto -y que quizás, en realidad eso nunca existió, ¿cuando se ha visto a una mujer perfecta? si acaso el prójimo siempre las quiere ver con perfecciones que solo son todos sus deseo propios conjugados en alguien que se calle y acate el mandato, con alguien que se deje y que aguante lo no lubricado, con alguien que se ponga como uno desea con la necia persistencia de los centímetros que le faltan para esa posición, con alguien que deje todo de sí, y atienda lo que para nosotros, por más equívoco, es el absoluto, ¿cuándo se ha visto un balcón poético? si las rapunceles ahora se cortan el cabello y usan pantalones y ya todo se puede conjugar en las sombras de un terreno baldío o en un hotel, ¿cuándo existió lo de la rosa? va! por si no se sabe, son los órganos sexuales de las plantas, y quizás inconscientemente solo sea la metáfora de una felatio "rosa roja, rosa blanca rosa amarilla; flor menstruación, flor semen, flor orina"- yo solo escribo de lo que es, de lo que pasa en verdad, la realidad me ha resultado muy benefactora al saber que es un campo no tan explorado dada su crudeza... por lo tanto, tu punto, tu fragmento demuestra la raíz, la esencia verdadera del poeta se ve traducido en este esbozo que muestra que el sollozo es también... poético. Encantado de estar rodeado de gente esciente como tú POETA. Queridos amigos del panteón, aquí les dejo la recomendación literaria de éste grande... que para mí, ha relatado toda mi vida, en un instante, todo un honor andar navegando de su pluma como conocido... salut por el poeta!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

MIS BLOGS PREFERIDOS

Seguir por correo electrónico