La puñalada
P e n e
t r a , vírgen
entre
los ojos… S e i n cr u
s t a, ácida;
- v e r t i c a l-
y se
abre paso por entre los huesos…
(Por entre uno y cada uno
de los huesos de este cuerpo,
que
sacude la amnesia de los sentidos…)
Y l a t i e r
r a t i e m b l a ,
Y e l s u el o
q u e m a …
Y l a s m a n o s g i m e n ,
Y e l a i
r e se e s p e s a … .
Los poros de la piel escupen miserias;
(Son volcanes que erupcionan,
vomitando
el magma virgen de la carne…)
Se retuercen los músculos
de un cuerpo ajeno al alma mía…
Ya los ojos no responden,
son
inútiles. Ya la
vista no distingue.
Ya no sirve.
-Ya no mira….-
Trak !!
(Caen colores como telones en
la mente…)
Trak!!!
Azul/Verde/Amarillo Trak!!!
Rojo el Cielo !! Rojo el Muro !!
Rojo
sangre es el Río !!
Trak
!!! Trak!!! Trak!!!
Es un caleidoscopio
la realidad que sobrevuela:
Las arterias de las miserias,
El grito puro desde el abismo,
El grito orgánico de la Poesía ¡!!!
Trak
!!! Trak!!! Trak!!!
Los corceles de las Biblias,
G a l o
p a n
en círculos
los huracanes!!!
Las paredes se dilatan, y c a e n ,
como las babas de un Lucifer
descerebrado…
Se ha
incendiado el aire.
- Y q u e m a …-.
Se ha inundado el fuego de amarillos
icebergs,
en la corteza de mi
cerebro….
Sumergido,
Inundado,
Enlodado,
Extasiado de Vacío, /mi
Cuerpo/
es poesía hecha carne,
que
revienta como globo
y
dispersa sus fragmentos
en
mi Alma…
Trak
!!! Trak!!! Trak!!!
Amarillo/rojo/azul… Verde/agua/fuego/tierra…
El entorno es una
llama condensada que me gira,
me sacude
me despierta…
Trak
!!! Trak!!! Trak!!!
El camino es ahora
escalera
que, candente como
infierno, s e e l e v
a …
Y la voz se entrelaza, espiralando los
espantos;
Remolinos de pesares
A b o f e t e a n
esos ojos empachados, aquí y
ahora, de verdades….
La poesía fluye. El Alma se libera…
El verbo ha hecho carne el grito eterno
de esta Tierra ¡!!!
Trak
!!! Trak!!! Trak!!!
Los Cielos se desangran, en el
charco de mis venas,
Fuego en mí!! Fuego en mi piel!! Incendio eterno en las Arenas ¡!!!
…
!!!!! S T O P !!!!!
…
La nube se abre lentamente
sobre
el desierto
que en mi
Alma hace llanura…
- Terciopelos
en las llamas de un fuego que entibia….-
Se ha cansado el viento, Llueve
lluvia agua, que se escurre,
y acaricia
suavemente las pupilas…. en los muros de mi vida….
- El camino nace llano en las manos que
murmuran la poesía…-
Se ha cerrado
esa llaga…
Se ha callado l a
h
e r i d a …
Ya el grito no
es El grito,
Ya
el conjuro ha ordenado uno a uno cada día….
Y crecen en mi campo, entre
algodones;
el
Sol que es Sol;
la tierra abajo, y el Cielo
arriba…
Se ha cerrado
esa llaga…
Se ha callado l a
h
e r i d a …
Aun así los labios siguen murmurando,
Y sigue viviendo
en mis manos la Poesía …
Pero no es lo mismo…
- No… no es lo
mismo….-
Trak
!!! Trak!!! Trak!!!
Impresionante descripción del desatino en ese estado instantáneo de una descarga eléctrica que sacude el alma, no hay célula que escape al encuentro, ni física ni etérea, ..y parece que todo al final lo libera el vómito de un poema....Enorme,, ché!!!...me sonó la sangre misma...
ResponderEliminarterrible/genial/
ResponderEliminar