martes, 24 de septiembre de 2013

“ Flor Polar “ (Foucaultniana )

     
          Siénteme, Mujer, Pendular sobre el ombligo de tu vientre…
                     -  Desierto del Océano de mis soledades. -
                     -  Panteón de mis Dioses desencontrados.-

                                   Mujer/Luz. /  Mujer/Noche
                          -   Natividad de los giros del espejo. -

     Siente mi sangre bullir, por entre las venas de nuestros cuerpos.
        -  Flor polar sangrante, dibujada en la frente de mi Alma.-

              Mujer/Pechos de Sal    /   Mujer/Ojos de secretos.
                - Llaga del péndulo sobre la arena de mis pieles -

 Bébeme, Mujer; bebe la esencia que tu ausencia socava a mi muerte.
                         Extírpame, Mujer; de la memoria.
                         De los ayeres.           Del recuerdo…
         -  La soledad ha dibujado una flor sobre mis manos.-
           
                         Mi corazón, sólo oscila, cambiante,
                                     en el recuerdo/fuego
                                       de tus labios/sexo
                                                    y
                                    de tu lengua/orgasmo…                   
Fotografía: Anton Corbijn x Naomi Campbell

sábado, 21 de septiembre de 2013

" Altares de mis Catrinas "

U n   t a j o .
Una llaga abierta en la cornisa de la memoria.
-Un hartazgo de sangrias recurrentes que   e n a j e n a n
las preguntas sin historias.-
- Una grieta en las biblias de los cristos.-
Una blasfemia.

¿Quién osará desafiar, a una Dama/Muerte encumbrada
en sacrificios?
¿Quién osará volar, con las alas de los sueños,
e n t r e l a z á n d o s é
hacia sus Nidos?

¡Volarás desde allí, hasta el punto exacto en que las líneas se encastran!
                                                              - Volarás hasta aquí-
            Porque:
Aquí, es donde                                         Aquí, es donde
 Muere la muerte –de muerte-                   Vuelan las aves –sin alas-
      Nace la muerte –de vida-                      Chillan sus picos – sin voces-
    Vive la vida – de muerte –                   Viven los sueños – sin sueño-


¡Ah! Hazmerreír de la agonía de los pecados!
Aquí sacrificamos las manzanas no mencionadas!

Aquí, en las venas indias de un Mexico oxidado,
N u e s t r o   R i t u a l , es un perro husmeando los huesos
de las carnes silentes.

                          Una Muerte Olvidada.           Pronunciada.                 Deshauciada.

U n   t a j o .
Una llaga abierta en la cornisa de la memoria.
Arte y Fotografía: MARISSA OLIVARES




martes, 17 de septiembre de 2013

" Desidĭa "

Hay un rincón de la Noche,
en que la tierra se inclina,
I n t e r r o g a n d o
a los senderos bifurcados.   – y a sus heridas –

                  ¡Álmamelalma, estertor de la sangre mía!
   Ya no hay más.             Ya no hubo.              Ya no había…

¡Clavos de mis Cristos naufragados!
¡Caigan sobre mí,
los maderos que se ahogan en el llanto!

                                        ¡Álmame!
                   Un puñado de cicatrices, se desangran,
               en las palmas de mis manos.    - Donde nacen…-

¿Qué Cielo albergará, los abismos que conducen al mañana?
¿Qué Universo parirá, el desierto de ausencia y aquelarres?

                ¡Álmamelalma, estertor de la sangre mía!
   Ya no hay más.             Ya no hubo.              Ya no había…

¡Árboles de mis Judas incinerados!
¡Caigan sobre mí,
Las horcas que se anudan en la risa!

                                        ¡Álmame!
                  Un Océano de verdades, se entretejen,
         en las palmas de mis manos.      –Donde mueren…-
   
Hay un rincon de la Noche,
en que la tierra se inclina,
I n t e r r o g a n d o
a los senderos bifurcados.   – y a sus heridas –

                   …Y un alarido eyaculado por el Alma,
                                        T  a  j  e  a
                      el oxigeno asfixiante de la desidia:

                ¡Álmamelalma, estertor de la sangre mía!
            -   En las palmas de mis manos, mis entrañas,

         Y  en su centro mi esencia,  mi espanto  y  mi agonía…-
Arte: Misha Gordin

domingo, 1 de septiembre de 2013

Sicaria " ( II )

¡Apúntame!   ¡Aquí!
- En el centro de mis ojos adormecidos!

¡Acribíllame!  ¡Así!
- Entre tus piernas, la muerte muere en un suspiro.-

¡Ametralla con tus versos, la osadía de un suicidio!
¡Arremete con tu pluma, la poesía  del insomnio ya dormido!

Sin lugar en vos, me voy…
Sin lugar en mi, me huyo…

(Dos flores tatuadas en tus pies, explicarán al sendero
                                                               /el lugar de la herida…)
                             
                                                 Aquí;
en el epicentro de los habitantes de mi Alma.

¡ D E T O N A !
(  Apunta,  Dispara…   y  ¡ Mata!  )

En el vientre del poema
l  a  t  e
el embrión de la anarquía.

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