sábado, 23 de agosto de 2014

" Triangulos"

Entonces, ya, la manzana no era el fruto de los pecados.
Entonces, ya, la serpia jamás entrego a una Eva virgen a nuestro regazo…

Los Cielos gritan en truenos los orgasmos que tus llantos organizan en la lluvia.

¡Ábreme la cabeza en dos! ¡Martilla tu lengua sobre mis nubes!
-Tus manos firmes, aniquilan aquellas lloviznas que caían casi dentro de nuestros coágulos-

Triangulo de mí.
-Triangulo de mis Seres en el desierto-
En mis sueños –y en un abismo casi perfecto- 
se balancean 
Mi Judas,
 mi Cristo
 y
 mi Pilatos…

Yo quería que mis dedos de fuego penetraran entre las aguas dormidas de tus piernas.
Yo quería que el sexo del Cielo arrancara las Noches –Pariéramos días que ansiaban tus penas-

- Un rayo de sombras ha cercenado el claroscuro que se escondía en el día-
- Una lluvia de dolores ha abortado el coagulo oculto en cada poema-

La eternidad se esconde en cada paso que damos a la memoria.La eternidad se huele, cuando las huellas escarban en  la historia. Yo he escrito esto  en otra  vida, sobre otro fruto, sobre otro orgasmo. Tú has escrito esto sobre los pergaminos que contaran tus pasos.
 ¡Alma de mí! ¡Alma de los espantados!
 Palabra por palabra, los rezos de  tus mentes, no son menos que los rezos de tus manos.
Palabra por palabra, las venas de mi carne, no son menos que las venas de Guanjicaro.
¿Y entonces?
¿Y entonces, ya?
Y entonces varizamos la carretera y ya no caminamos los caminos antes pactados?
Y entonces cercenamos la cabeza de cada uno de nuestros pecados?

¡Ábreme la cabeza en dos! ¡Martilla tu lengua sobre mis nubes!

Triangulo de mí!
Un Cristo que grita ¡Padre!
Un Pilatos que lame sangre.
Un Judas que se relame…

Mis Almas son un tejido de  cielos inquietos y  tierras somníferas. Mis sueños son pesadillas durmiéndose por entre tus rodillas.  
Y el insomnio.
Y el insomnio que se apodera de cada una de las mejillas – a bofetadas – 
Y a bofetadas nos distancia de cada una de las orillas.

¡Contorno de los espejos! ¡Sumisión de los lobos hacia la Luna!

Ya nada queda. Ya nada queda de mis demonios y sus trabajos…

Triangulo de mí! Un Cristo que grita ¡Padre!  Un Pilatos que lame sangre.
Un Judas que se relame…

NO HAY RELOJ QUE CURE A LA VIDA DEL ESPANTO-

Triangulo de mí. -Triangulo de mis Seres en el desierto-

En mis sueños –y en un abismo casi perfecto- 
se balancean 
Mi Judas,
 mi Cristo
 y
 mi Pilatos

jueves, 21 de agosto de 2014

******666******

Y… ¡Maldicion! – ¡Yo los conozco a todos!

Háblame de demonios nuevos, no de demonios que fagociten tus sienes, 
no de demonios que enternezcan la tortura.

Mis pies descalzos han transitado cada camino del infierno;
(He caminado  sobre las brasas de los muertos paridos,
 he hurgado en las lapidas  de los vivos insepultos, 
he sido parte del  aborto de ideas de los no-natos)

¿Y me hablas de un fantasma que se refleja en tu espejo?
¿Y me hablas de un mañana donde los héroes son nuestros ancestros?

¡Válgame DIOS! –Para risa me columpio sobre mis lamentos-
¡Válgame DIOS! – Para risa, dejo mi sangre chorrearse por entre mis huesos-

¡Lacérame aquí!  -Te ofrezco, virgen, el lado izquierdo de mi cuerpo!
¡Lacérame, aquí! – Te ofrendo, latente, la parte pensante de mi cerebro!

No me ofrezcas pausas indefinidas que los relojes no marcan porque no sienten.
No me ofrendes  nuevas vidas, porque a mi sangre no le mienten…

¡Dame un Pacto! ¡Maldicion! –Si es que eso te hace más fuerte-
¡Dáme un Pacto! ¡Perdición! –Si es que mis venas son tu plato-

Los Soles que he visto se ríen a carcajadas de las noches del olvido.
Las Lunas que he vivido, se contorsionan contra el Sol que he explotado.

Y… ¡Maldición!  ¿Me ofreces un Infierno de un solo fuego?
¿Me ofreces las llamas que ya has usado en los gemidos de mis sueños?

¡Válgame Dios!  -Qué poco –

Ante mis ojos han pasado cada uno de los círculos que Dante pinto de tu Infierno.
Ante mis manos han pasado cada una de las calumnias que tus ministros escupieron al espejo.
¿Lucifer eres?  -¿Mi hermano? ¿Mi reflejo?

Pues bien…
Ofréceme algo a cambio de mi Alma, -No sé… un paisaje, un resplandor, un nuevo viento-
Ofréceme las nubes en mi piso, el Cielo en mi sendero… - Ofréceme el techo de mi pensamiento –

Mis brazos en cruz –Mis brazos en cruz abortan cada uno de tus intentos –
Mis brazos en cruz, añoran los días en que el rezo era el lamento…

Y… ¡Maldición!  No me ofrezcas mas la luz de mis ojos, la estrella buscada ni el camino cierto.

No me ofrezcas más… El fuego del Cielo, la paz del Infierno, la armonía del cuerpo…

Ya caminé los senderos de brasas, ya he sorteado las cadenas del tiempo, ya he amado el deseo…

¡Maldición! –Ya los conozco a todos-
¿Qué manzano parirá la flor, para que me aparte de mi sacrílego sendero?

Ya los conozco a todos  - Ya me he inmolado, en cada uno de mis sueños -
FOTOGRAFIA:   MISHA GORDIN



domingo, 17 de agosto de 2014

"Cenicero de Satán"

Quizás, debiera yo dirigirme hacia el abismo. –digo dirigirme como quien habla, como quien espera la respuesta del infinito-
Quizás, debiera agitar mi garganta hasta el punto exacto en donde el Cielo ya produce escalofrío.

Una vez, niño, mis sueños giraron en rededor de pesadillas de colores. De almohadas con demonios dentro. En suelos movedizos bajo la cama. – Y los monstruos arriba –

Una vez, niño, soñaba con la fuga del Ser que figuraba la ancianidad de la ignorancia.
-Una vez niño…- Una vez niño, yo ya morí -  -Yo ya morí siendo niño -

Yo he sentado a los verdugos –sin capuchas- a comer el manjar de las torturas.
¡Y quién hable de Sade!
¡Y quién bendiga a mis demonios!
¡Yo he desayunado con mi muerte –cara a cara- y suspiro a suspiro- cada puta mañana que el espejo me escupió mi martirio!
¡Yo me he reído como idiota de mí, cuando todos se reían inteligentemente de mi carcajada!

Ya he mascado la carne amarga de la locura de cuatro paredes. Ya he fumado el semen de Satanás mezclado en nicotina y otras sustancias. Y mis pulmones contentos. Y mis sueños intactos.

Alguna vez, no tan niño, imagine a la Muerte sentada desnuda sobre mis rodillas… Transparente, Alada, Nectarada, Sexual…
¡Ah! Que cuerpos volaban por sobre el Aura de esa criatura! ¡Que cantidad de orgasmos escupían las paredes de la desidia! 
 -La Muerte y yo-Mi Muerte y yo- Los dos a la vera del camino de una cama. Los dos en una Noche en que el Dia no cerraba…

En esos relámpagos de extrañez imparida –o como se llame- mi cuerpo descalzo llenaba sus bosillos de piedras, de grietas, de heridas, y se hundía en un Océano que para qué contar, que para qué decir, que para qué narrarlo…

¡Soy el dueño de los colores! ¡Carajo! Y para eso he venido.

No hay azul que describa el cielo si no es mi azul.
No hay transparencia que escape a la sombra si no es conmigo.
-Ya me han pedido el color negro los fantasmas del olvido-
-Ya me han pedido el verde, las ansias del perdon fallido-

Si mal no recuerdo, cuando niño
Un –quizás ángel, quizás pena, quizás mandrilo-
Lloró sobre mi tumba, razgando las tierras que contorneaban mis nidos.

Si mal no recuerdo, cuando niño
Un ser hermoso –espantoso- grandilocuente –insignificante-
 Verbo –sub-verbo-
Bañó mi Ser con la sangre del que hubiera sido…

Si mal no recuerdo, cuando niño –aún antes-
Las llagas de la herida ya abortaban con puas los gritos de mis gemidos…

¡Almas de bipolar! ¡Almas del uno dividido!

Quizás desde el Verbo, nuestro grito no ha sido oido.

Quizás, debiera yo dirigirme hacia el abismo. –digo dirigirme como quien habla, como quien  se lanza, como quien espera respuestas del infinito…
Quizás debiera dejar de balancear mis piernas, y dejarme caer.... Y dejarme caer hacia la luz de mis espejismos...

sábado, 16 de agosto de 2014

"Anocheceres"

                                                                                           “Señor.
                                                                                            la jaula se ha vuelto pájaro
                                                                                            y se ha volado…”
                                                                                                      A.PIZARNIK
Y ahora,
 una flor cae por entre los parpados que estertoran tanta vista…
Y ahora,
 un Cielo limpio obnubila los senos de una doncella criada entre lilas.

¡Ah! El espejo descalzo de tu Alma ilumina como relámpago, los bordes de la herida.

En el principio fuimos arena –hoy desierto-
En el verbo fuimos quimera –hoy espectros-

Una gota de amor pesa tanto como una lágrima.
-Como una lágrima vertida por el camino intransitado-

Una vez hubo un jardín que cuajaba todos los colores del Universo.
 -En sus manos, había un jardín-

Y ahora,
Un Cielo limpio obnubila los senos de una doncella criada entre lilas…
Una flor cae, ante la lápida encubierta del olvido…

¡Ah! Pequeña viajera de infancias perdidas…

¿Y ahora? ¿Quién despertará la sed de tus labios dormidos?
¿Quién acunará, como a un niño, cada una de tus desdichas?
ARTE: Benjamin Iacombe  -Blancanieves -

jueves, 14 de agosto de 2014

" Fiomaroca " - Sueños pre-natales -

“Fiomaroca”


I
Fiomaroca me vencía… Ella sabía y sabrá que me vencía…
Jamás mi fuerza llego a moverle un pelo contra el viento de sus asmas.
-Perecía yo, ante los atardeceres que el Cielo de sus ojos antojaban.-

¡Ah! ¡Señor! Qué olas aquellas  -las del mar embravecido- las que bañaban los sueños de nuestros pecados elegidos.
¡Qué orgías de orgasmos, leer una noche los saltos literarios de millones de siglos!

Un rayo de luz, partía en dos, el Cielo de nuestros delirios – y allí reíamos-  
Y allí reíamos…

Hermano. Amigo. Reflejo del espejo que los espíritus vaticinan.
¿Me escuchas? ¿Me oyes? ¿Recorre aunque sea mi voz, la piel obtusa de los seres que te componen?

Yo hablaba de almarmelama. Hablaba de librarme de mí. Decía de decir cosas….

¡Qué más da!
¡Qué mierda más da! – Si las aguas ya no orillan sobre las palabras sangrantes que sabíamos nuestras costas-
¡Qué mierda más da! – Si los volcanes no escupen mas que vómitos y bosta!

Mil sexos gélidos mirarán atónitos el derrumbe apocalíptico de las costras de la memoria.
Mil sexos erectos escucharan atentos los senderos de la sangre de la historia - 


II

Comenzaba contándote, que Fiomaroca me vencía… -Y que ella sabía –
Ella sabia que más temprano que tarde, la oniria truncada de nuestros senderos, encendería un desvelo que la carne no soportaría. Que los colores no serían los mismos. Que los destinos no importarían.
Ella tejía suave, los acolchados poéticos, de cada una de las desidias.
Telaraña de faroles –cuatro faroles – una vida.
Telaraña de amores –cuatro amores – otra vida.

¿Qué cruz elegirían tus manos para ser clavados sobre una viga?

¡Qué cruz
De
Las 
Cuatro? -impostor-
-ladrón-
-mártir-
-esclavo- ¿Qué cruz
De
 las 
cuatro?

FFFFFsssssss  -Y te vas –
FFFFFssssss – Y como mosca te vuelas –

La mierda es mierda pa que la cagues, pa que la veas y pa que la huelas!
La herida es herida pa que la sientas, pa que te duela y pa que la mueras!
- Muérete en mi, podrido. Muérete en mí-


III

 Fimaoroca me decía palabras dulces a las alas. Me bendecía. Me obnubilaba.
Casi mis vuelos eran un parapente dentro del cuerpo. Un agitar de espasmos, Un latir del sexo.
¡Ah! Manos tangibles del sueño! Ah! Manos intangibles del deseo!
El aire era carne que atravesábamos como espadas!
El oxigeno era gris. Era eterno – Y no pesaba –

¡Hey! ¡Alma de mí! ¡Almadelalma que adormecelalma!
Escúpeme.
Lánzame tan lejos puedas, de las tripas que los infiernos maceran en tu Alma.
Lánzame dentro de ella! Cerca de ella! Dentro de ella!...

Lanzamelalma  a donde pertenece. – En sus entrañas; En sus quimeras -
Lanzame al Fuego! Al Fuego, Demonio! Al Fuego!


IV

Yo soñé la noche eterna de un niño dormido en mi regazo. Yo soñé la primavera eterna de una niña aún en colores, inundada en nieve. 
La Noche se hace noche en algunos corazones. La Noche se hace mis Noches en los corazones calientes.  

¡Dios NO existe! –  ¿O. SI?
Piso el cielo de mis sueños, vuelo los pasos de mis huellas. Los espejos reflejan el pasado de mis amnesias. Los espejos márgenes de la mar se han coagulado, se han atornillado a los pecados de mis esencias.

Y ¡Dios NO existe! - ¿O SI?  Dios es una comparsa, que atiende a las farsas que chorrean sangre en las guerras de enseñanzas. Dios es un espejo roto que vomita fuego reteniendo los  retratos chorreando sangre y cortando alas de los Ángeles en falta.

Yo soñé el sueño hermanente de una niña inundada en nieve, derritiéndose en los brazos de la infancia…


V

Fiomaroca me vencía – te decía – como vence la luz del Sol, la paricion de cada día.
¡Almas de mí! –únanse-
¡Almas de Nos! –Sumense!

Un letargo inundando nuestras venas, no será la tormenta que anuncie el Ocaso.
Un vómito preñado de miserias, no será la Noche que amante a los Heraldos.

Satán reclama la sangre, de una Virgen copulada en nuestras mentes –poesía-
Satán destripa la carne, de nuestros cuerpos inmersos en la mentira –desidia-

Un clavo más para tus manos, ¡Oh, Cristo insomne de los naufragados!
Una lanza que se clava nuevamente en el mismo costado ¡Oh, sueño eterno de los insomniados!

VI

Un relámpago en medio de la montaña adusta de las pesadillas. Un espejo y sus olas minuciosas de memorias.
Un estertor imparido…

¿Quién
Maneja 
Las
Horas
Del reloj latente en cada uno de los suplicios?

¿Quién
Carga
De
Estiércol
La piedra muerta  de los recuerdos –como a  la piedra de Sísifo-


FFFFFsssssss  -Y te vas –
FFFFFssssss – Y como mosca te vuelas –

El nihilismo abierto del espejo, es el reflejo de la sangre que recorre nuestros cuerpos.
¡Sángrame a mí! ¡Bastardo!
¡Desángrate en mí! ¡Maldito!


VII

Y ¡Dios NO existe! –Rezaba yo- Y Dios no existe – gemía en gritos-
Dios es una mosca que revolotea entre la mierda y cuando la tienes a mano: ¡FFFFssss, se va!
Dios es una farsa que se disfraza de comuniones y cuando la tienes en la boca: ¡FFFFssss, se fue!

Los colores de las letras de los Himnos tienen gusto a distintos sémenes, decían mis blasfemos.
Los disgustos que se pintan en los Himnos tienen letras que se eyaculan en los sueños, decían mis otros blasfemos.

…Y yo aquí…
Y yo aquí, sin saber si el reflejo que me escupe mi pellejo, es la carne que me sirve de armadura d este lado o del otro del espejo…


VIII

Yo soñé que mis voces se escuchaban y que los desiertos reconocían mi sed en medio de las mareas.
Yo soñé una palabra clara –y ya no recuerdo- Soñé la llave que cerraba las puertas de casi todos los infiernos…

Yo soñaba… Y Fiomaroca me vencía…
Jamás mi fuerza llego a moverle un pelo contra el viento de sus asmas.
-Perecía yo, ante los atardeceres que el Cielo de sus ojos antojaban.-

Yo soñaba… Y ella me almabaelalma. Me tejía telarañas disfrazadas de poesías.

Yo nacía; y ella vencía. 
 –Sabía y sabrá, que siempre vencía -

domingo, 10 de agosto de 2014

" Nascentia "

Cielo de espejos en la mente.
Lluvia de colores sobre el horizonte.
 –En la mano delos orfebres, los sueños sucumben a los aromas de la muerte-
¡Sangre de Nos! ¡Sangre de Dios!
En las venas del destino, los insomnios se destejen.

¿Y Quién ovillara el hilo para escapar del Minotauro –y nuestra muerte?
¿Y quién gemirá el sonido para ahogar tanta mugre,salida del infortunio del subconsciente?

Mujer de humo. –Hija de la hoguera de mi fuego estéril-
Mujer destino. – Madre de los orificios por donde se fuga mi mente –

Yo ardo en un infierno de perfumes efímeros.
Yo incinero los pasos dados sobre mi camino siniestro.
¡Ay, de mí! ¡Ay, de los espíritus inciertos! 

Alguien ha tragado, de un sorbo, ya casi casi, casi todo el veneno.
Alguien se ha hundido en la vorágine del sueño.
Alguien despertará. Y alguien no despertará –lo veo en los vértices del reflejo–

Cielos de espejos en la mente. Mujer de humo. Sangre de Nos.
Lluvia de colores sobre el horizonte. Mujer destino.Sangre de Dios.

Mis senderos se pierden en una mueca de tu vientre. –Y tengo miedo-
En las puertas del averno, mis alas se destejen como brisas. – Y tenemos miedo-

“Un golpe de dados jamás abolirá el azar” ¡Mujer!
- Mis manos/agua, jamás dejarán secar el rio del sueño-

Pero un cielo de espejos falsos, prestidigitan tu Cielo, Amor.
Y entre las manos de los orfebres del infierno. Y desde tu sexo. Y desde tu vientre,

Un nuevo escalofrío nacerá, limitando las pieles de nuestra Muerte….
Fotografía: Misha Gordin

sábado, 9 de agosto de 2014

" prêt à porter mort prêt à porter "

un cielo extraño  habita el  desierto que reflejan tus uñas/agujas de muerte lejana, la muerte propia, la muerte ninguna.  un vacío de olores se olfatea entre tus manos y  entre tus piernas. un hartazgo de penas se vislumbra dentro de la cuenca vacía de ojos.  y la vida esta aquí,  la vida late en cada costura que desapercibidamente inyectas en ese vestido,  estéril mujer de mil flaquezas de garras afiladas,  de heridas disparadas.

ha partido la parca sin llevarte,  se ha roto el infierno de tanta llama. dama de una única  cita; araña los despojos de la carne que queda, que te legamos, que te dejamos. rasguña las várices vencidas de las nubes de llantos que no han sido llorados.

aquí yaceremos inermes,  los que somos gusanos en nuestras sombras. aquí sangraremos inertes los parapetados tras los parpados de la memoria. y no habrá soles tras el eclipse de los sueños, y no habrá primaveras tras los pasos del invierno.

cose, mujer, cose las bisectrices de cuantos círculos inventes. cose los tajos de nuestros corazones, de nuestras tripas, de nuestras huestes. en cada paso que den tus agujas, un grito divulgará el rincón del globo donde no se encuentra la muerte. en cada migaja encontrada en el camino, alguien será hansel o gretel.

un cielo extraño oculta el llanto que tu sexo llueve en cada des-suicidio. un llanto oculto enciela el orgasmo de lo que no fue, de lo que no será, de lo que no hubiera sido.

mil corceles de fuego caben en tus manos, costurera, mil jinetes de muerte golpean en cada uno de tus dedos. –pero no aquí- pero no aquí –

aquí es donde nace la placenta de la garganta que parirá el grito de la poesía.
aquí es donde las venas laten, la carne escupe y la piel refriega contra el puto culo de la desdicha.

aquí nacemos.
justo en el circulo ultimo, donde la chingada muerte cose su vestido de novia difunta, cual la pobre Penélope esperando al amado que se ha ido de putas….
Fotografia: Natasha Gudermane


lunes, 4 de agosto de 2014

" Gentilicios "

La ultima verdad
Me escupió en la cara los inviernos de la muerte.

¡Alas de mariposas, para las heridas de tu vientre!
¡Alas de mariposas para las heridas de mi mente!

Brumas de los mares.
Ocaso de los días.

Ya mis sueños nacen luz, nacen día,  nacen vigilia.

No hay más. - No creo -

La ultima verdad 
acribillo el destino
matando
el resto
de 
mis
días…

" GOTAN " (Apenas un suspiro con aroma a tango)

Y dame hermano, el ultimo trago
La ultima gota que adormece  memoria.

Y dame, amigo, el ultimo abrazo
Ese masaje Invisible a la historia.

San Juan y Pompeya decia el tango;
Sangre y quimera, dice el Hoy…

Un pedazo de Alma, durmiendo el abrigo;
Un pedazo de Alma, en un bandoneon…

Y griten que el Polaco es parte de todos
Y griten que el Polaco es Tango de Dios…

Una esquina cerrada,
Un barrio de lodo,
Un cristo presente y un escarnio de Nos.

¡Cuanta mugritud acerada en la calle,
Cuanto “tenme en vos” niquelando los diarios.

Dame, hermano, el ultimo trago
La ultima gota que escupen tus labios.

Malena canta el tango… Malena canta el tango…
Y ya casi nadie sabe quien es ninguna…

Malena tiene pena – dicen – de bandoneon…

O acaso aquel romance que nadie nombra
Es un romanece vacio de corazon…..

Dame, hermano, el ultimo trago,
…Y dale a Malena, mi corazon…


sábado, 2 de agosto de 2014

" Lactalicio "

Y en todo caso
Mis venas serán el himno que haga Cielo mi llanto.

Y en todo caso
El día reirá  auroras en todo tiempo, en todo ocaso.

Ya no más arco-iris regurgitando tanto espanto.
Ya no más, creer que la herida es heredera del pasado.

El oxigeno me ahoga – y tiene colores –
El aire me espanta – y tiene bemoles –

Déjame reptar en la música que explican tus labios;
Déjame retorcerme,
 en los cuerpos que tus pieles,  ahorran al cansancio.

Espejo.
Reflejo.
Milimagenes de la soledad en mis desvelos.

Una pared carcome los sueños que tus pasados condenan, Mujer.
Un verde otoñado escupe las noches que mis pasos renguean.

Piel desnuda. Herida hiriente. Fuego de las brasas que los fantasmas revierten.
¡Dame luz, lactalicia madre de los pecados!
¡Dame oscuridad, lactal Luna de los Milagros!

Hay moho donde piso… hay olor a podredumbre en las huellas de mis pasos…
¿Y donde está Hoz? ¿Y donde esta el mago?

El día ríe, mientras esconde los lamentos del ocaso…
El blanco revive, sobre el escondite de nuestros  pasos…

Quizás la muerte es un vértice de los círculos de tu cuerpo, Mujer.
Quizás no. Y en todo caso,
Nuestro grito será el grito, que desangre los mundos
en búsqueda del Verbo
que halle senderos para nuestros pasos…
Fotografia: Waclaw Wantuch


" Partis "

Un maremoto de incongruencias que se adentran en un sueño. Una pesadez. Un sentir los pasos de una vida pisando, dejando huellas sobre la espalda del espejo.
Un Oceano de verdades –o mentiras- o verdades que abruman las palabras que quieren salir y no salen. Una estrechez de pensamiento. Un no saber que decir. El caleidoscopio de los insomnios que se enciende, y se enciende –y jamas se apaga – 
Mudez de mis manos para gritar que la sombra es sombra. Mudez de mis sombras para gritar que mis manos no son garras. – Equivocos en mí – Una nube de niebla lleva mi mente a un sueño, y la vida fluye alli. Y mi nacimiento rompe olas de un Oceano hecho centro.
 Pasion.
 Pasion me has pedido – aun lo recuerdo- Mis manos llueven las aguas que desde el principio eran tu verbo. Dame tus pechos luz, Mujer. Dame tus pechos lumbre para encender la chispa inquietante del abismo.  - Y no digas mas -.
Nunca mas las mañanas esperaran que el alba les de la pasada. 
Nunca mas  las noches esperaran que la Luna les de la pasada.
Mi carne inmóvil, espera la certeza del disparo que mis manos no pueden.
Mi herida eterna, espera la costura que el presente tampoco puede. 
Cómeme.
Mascame.
Creeme.
O hazme el Cristo mas pagano de toda la creencia de tu carne.
Mi sangre se vierte a mares, Mujer.
Mi sangre se vierte a mares en los ensueños de tus partes.

Agua
Bendita
La que fluye de tus mares.

Sangre 
Bendita
Las que sangran tus verdades.

¡Apartate de mi, Mujer!
Apartate de la carne que encarcela tus desquicios.
No llores entre mis manos en jarra. No llores entre mis ojos partidos.
Tus aguas se han separado en Limbos. – A cada quien lo suyo, a cada quien lo suyo –
Dejame partir, como en deshielo. Como en ensueño. Como en delirio.
Dejame partir. Y no sientas que no estoy. Ni que me fui. Ni que me he ido…


viernes, 1 de agosto de 2014

" Liberté "

Niña de Sol  - Sangre de Sal –
La oscuridad anida en cada una de tus infancias…

¿Quién tendrá respuestas, a los gemidos de tus llagas?
¿Quién escupirá verdades, sobre los orificios de tus palabras?

La inocencia es un buitre hambriento,
  c i r c  u n v a l a n d o  
la oscilación de las edades -

Niña de Sol  - Llanto de Sangre –
La muerte del mañana aborta casi todas tus equidades…

¡Oh! ¡Dioses del Panteón de los policercenados!
¡Denle a la niña un ápice de riqueza! 
(Un llanto póstumo, una risa escondida, un sueño exiliado)

- El suicidio de la Muerte, se esconde entre la sonrisa olvidada de sus labios -

Niña de Sal  - Sangre del Sol –
Los Cielos se esconden dentro de la ventana del espejo del día…

Niña del Sol. Hija de la Sal.
H i j a. 
 -  N u e s t r a   h i j a  -

La Libertad no solloza a solas, solloza con nosotros,
 acariciando a escondidas,
  las crines de una inocencia diez mil veces perdida…


MIS BLOGS PREFERIDOS

Seguir por correo electrónico