“ATLANTE”

Dueño del viento…


Olvidado de Dios;
deambulo los caminos
de los peregrinos errantes…


…Soy el embrión parido
    por cada tormenta en el desierto…


Mi cordón umbilical
es el atardecer
posando su sangre derramada
sobre la tierra…


Rey de la Comarca efímera,
nado en el lodo  de las ruinas
de lo que fui…


¿…Y que grito ahogado
ahuyentará los fantasmas
que en mi renacen?


¿Que garra repugnante
abrirá pliegos bajo mis pies?

( Hundiéndome
 donde mis antepasados
 regaron de sangre
 las entrañas de este Mundo?)


Dueño del viento, Huérfano de Cuerpo …


Disperso en el tablero
cada una
de las piezas,
sabiendo que el Destino
ya esta marcado,
a fuego,
en mi propio nacimiento…
…..
Y callan mis manos
el Himno candente
de las gargantas enrojecidas…


Y respira mi Alma
la danza iluminada
de los hechiceros, 
desde mi partida…


Viento soy…
Hoguera fui…


Ardieron en mi centro
los magmas candentes
de las piedras
de todos los caminos…


Se suicidaron en mí
las más oscuras tinieblas,
los más oscuros castigos
de todos los Dioses
habitantes de mi Olimpo…


Fui el ultimo coagulo
surgido
del llanto mudo de este Cielo…


Dueño del viento…. Viento yo…


Sendero ahuellado
de mi propio caminante…


Hombre de barro;
Derretido hielo…


Mis pies de cenizas
sobrevuelan
los ríos
donde he vertido
las lagrimas escondidas…


Ah ! 
Si mi Alma encontrara
la carne olvidada
en la Comarca perdida…!


Ah!
Si el murmullo de mi sangre
se ahogara
un instante,
y una luz divina dijera mi nombre…!


Sabría entonces
que fui viento y fui hombre;
que fui barro y fui hoguera…


Sabría que en esa voz
existo en Cuerpo y Alma;
                                       Que en su suspiro, 
                                            está mi Aldea…

“CICATRICES”

… Limbos de asperezas
      vuelan en el cielo de tus ansias…


Centinelas de tu sueño,
                   las verdades
                    aun ocultas
                                            esgrimen llantos
                                            huérfanos de abrazos…
                        …
Somos Apóstoles de las tristezas
                            que germinan
                                     como pestes
                                     en las noches blancas
                                                          del insomnio…
… Y lo oscuro atrae la luz de los versos…
… Y la piel se eriza,
     ( Se erotiza )
                     en el grito ahogado, que emerge
                                                         desde el centro del Alma,
                                                         desde el vacío exclusivo
                                                                          en el que veneramos
                                                                           a nuestro silencio
´                      …
Somos la ausencia de Tiempo,
la burbuja de aire virgen
que agita sus manos,
entre los granos de arena
             del reloj eterno…


                     Somos la víspera del insomnio;
                     El murmullo del infierno;
                     El corcel de los Heraldos…


Somos el gemido atemporal
que hace eco en nuestra herida
                      compartida…
… Y somos la sutura…
Mal que pese;
Cicatrizamos la angustia
                          en las noches blancas,
                                  en el llanto ausente,
                                  y en los bordes tibios
                                                de cada lágrima negra
                                                            que humedece
                                                                      nuestra Poesía…