Ha de ser tu mano,
la
que seque la salina naciente
en mis lagrimas…
…..
El frío deforma el inicio del
viento,
que se recuesta
a la vera de mi sombra,
en
el centro de la herida…
Ya no más cielos, ni abismos,
en
la imagen final de la batalla…
Alguien sube los
escalones,
hacia
el centro mismo de mi
Verbo…
Alguien arrulla el grito… Y
alguien calla….
Ahora:
El maldito mar demoniaco de mis
pesares,
llora,
como un niño,
sobre las rocas vírgenes de tu
costa…
Ahora:
Alguien ha encontrado una grieta
para llegar
al reflejo donde habitan
mi
esencia y mis palabras…
…..
Alguien
sube los escalones…
Ha
de ser tu mano,
la
que seque la salina naciente
en mis lagrimas…
