Hoz Goliardo Leudnadez DICE:

Bueno... ESTO es un MANIFIESTO !!! Si Señor!   Y a él me adhiero! 

Salut, Hoz !  Salut, Master!

                    Eduardo Martinez Dambolena dice:

" en poesia la figura de la rosa o la joya en medio de la basura o la mierda es muy utilizada...la belleza y lo puro                              rodeados de corrupcion y miseria...como un diamante engarzado en un collar de oro en el cuello putrido de una momia...el mensaje es claro, la belleza puede caminar desnuda frente al morbo y la estupidez sin sentir culpas"

EL POETA

Hoz Goliardo Leudnadez dice :

Hace 5 horas · 

Esto que relatas querido Eduardo Martinez Dambolena es de lo más!!!! pero, ante todo, para llegar a este punto se necesita mucho más, la poesía radica y está en el ojo, porque poeta no se hace, se nace -existimos casos espaciales que con mucha terquedad se logra y son excepciones, como yo y mis otros tres yo-, ya que es mucho muy diferente el ver y el mirar, ver es un verbo propio como pretexto para poder contemplar la falda corta o leer las letritas negras en el contrato del diablo, mirar es una amalgama de sensibilidad y sentimiento, la belleza del poema radica en con qué fuerza se diga, hasta una mentada de madre es poética si sale directo del corazón, para escribir poesía no se necesitan ni dones, ni musas, ni sensibilidad ni la estupida inspiración, para la percepción de esta se necesitan HUEVOS Y OVARIOS, y lo que tú denotas en este fragmento es también una dispersión de lo contrario, lo malsano; como alguna vez pensé, lo contrario de esto sería que; raíces como estás... son las que han sepultado a la poesía sin aparente resurrección, se han quedado solamente con los emblemas que ya se han instituido y que parecen quedarse solamente como una pauta de piedra terca que se niega a moverse, es decir; la literatura de ahora está condenada a la inopia por el deceso de su nuevo auge que intenta con desesperación hacer resurgir al fénix ahora, simplemente visto como un pavo de cosecha y enrejado, los poetas de ahora se han quedado con los iconos de siempre, con los que se han moldado en barro de secado permanente y alejado de la eterna lluvia de vanguardia -entiendase que yo, no trato ni por descaro con mis insolencias, cargarme el estigma de algo, simplemente lamento que la gracias de los contemporáneos sea tan solo vivir de lo que se dice fue lo único- casos como los de Neruda, Borges, Sabines, Benedetti, hombres con estandartes tan inquebrantables ignoran que es por eso que se ahora con desacato el intuito a algo nuevo, yo sí me atrevo a decir que Neruda es aburrido, que Borges es redundante, que Sabines meloso y que Benedetti un comediante, porque, la situación que propongo viene directamente de mis fibras -los contemporaneos se atascan ellos mismos simplemente corriendo la misma carrera que los citados, y creen que ha sido un buen asalto llegar a donde ellos, sin saber, que solo son botargas que emulan como mulas esa carrera, solo repiten lo ya hecho, sin llegar a más- pero tienen miedo de faltar el respeto a los olímpicos porque si se hace, se les castiga, se les señala, como inopia rodante y consonante, pero, yo sí me atrevo porque el Hibridismo es lo que yo hago, lo que yo me he cansado en acatar como disertación y en nombrar como disertación, si bien mi formación también ha sido el de leer a los citados, y que incluso me formé entre las alas de Sabines, Cervantes, Morabito, Chumacero y Zaid, no quise estancar todo lo aprendido, sino hacer más, y dejarme de llegar simplemente a esa meta y seguir corriendo o más bien, le abandoné cuando supe que no me llevaría a nada; "Sé poeta chico flor, pero no de los estúpidos que la escriben, sino de los estúpidos que la viven, no llegues a crear algo con el mismo barro, sé alquimista y da tu sangre para ello" me decía en confidencia don Sabines, y si por lo tanto se disloca el sentir, y sabiendo que el poema corto es llegar con pocas palabras a lo máximo, dejando de lado lo que se me conoce o lo que se me puede aplaudir, si alguien, aunque sea uno, el que sea, puede demostrarme lo inefable con brevedad, callaré para siempre, ya que siendo un boquiflojo de un solo idioma no he podido desde que inicié siendo un mocoso, menos he podido ahora siendo lo mismo... es por eso, como para qué quedarme con un verso, si hay tanta sangre y tanto que abarca esa inefabilidad... ¿quién inventó semejante tontería? es como la inspiración que causa la musa perfecta, la flor y el poema recitado bajo el balcón, es lo mismo, ¿porqué tiene qué ser así? ¿porque poesía significa simplemente belleza a lo simple? es decir; ¿que no existe la belleza en el andar de la noche, cuando el niño de la calle consigue un refugio para cubrirse del frío? ¿no existe belleza acaso en la mujer nocturna de la esquina que gana unos cuantos billetes para la comida de sus hijos, al tiempo en que cura la soledad de un hombre fatigado e indiferente ante otras? ¿qué pasó de los que saben de la media noche, de los que en verdad saben que hay más allá? yo, como he dicho, no muestro nada de vanguardia ni tampoco se dilata en un contexto novedoso, si bien, la labor de este nuevo corte de poemas -neo barroquino híbrido- me han costado mucho estudio, demasiada alteración de las bases establecidas por mis formadores, pasa que, la crudeza, la verdad, son temas muy poco explorados por el poeta que prefiere seguir en su afán de causar suspiro, en lugar de risa o de reflexión, el poeta fue abastecido de la gracias de la palabra para poder gritar lo que otros imposibilitados alcanzan a si quiera tararear, pero, el estigma ha vuelto a las masas en autómatas grises, y al poema en el mismo tratante de letras blancas, aquel que prostituye la poesía dándole el mismo verso a diferentes mujeres, y es por eso, que los poetas que leen a boquiflojos hijos d eputa como yo, no les queda de otra más que atacar por la falta de sutileza, o simplemente brindar a favor, por demasiada ignorancia, las personas personifican sus insuficiencias con lamentos inventados, como la musa perfecta, el balcón y la rosa como desde hace tanto -y que quizás, en realidad eso nunca existió, ¿cuando se ha visto a una mujer perfecta? si acaso el prójimo siempre las quiere ver con perfecciones que solo son todos sus deseo propios conjugados en alguien que se calle y acate el mandato, con alguien que se deje y que aguante lo no lubricado, con alguien que se ponga como uno desea con la necia persistencia de los centímetros que le faltan para esa posición, con alguien que deje todo de sí, y atienda lo que para nosotros, por más equívoco, es el absoluto, ¿cuándo se ha visto un balcón poético? si las rapunceles ahora se cortan el cabello y usan pantalones y ya todo se puede conjugar en las sombras de un terreno baldío o en un hotel, ¿cuándo existió lo de la rosa? va! por si no se sabe, son los órganos sexuales de las plantas, y quizás inconscientemente solo sea la metáfora de una felatio "rosa roja, rosa blanca rosa amarilla; flor menstruación, flor semen, flor orina"- yo solo escribo de lo que es, de lo que pasa en verdad, la realidad me ha resultado muy benefactora al saber que es un campo no tan explorado dada su crudeza... por lo tanto, tu punto, tu fragmento demuestra la raíz, la esencia verdadera del poeta se ve traducido en este esbozo que muestra que el sollozo es también... poético. Encantado de estar rodeado de gente esciente como tú POETA. Queridos amigos del panteón, aquí les dejo la recomendación literaria de éste grande... que para mí, ha relatado toda mi vida, en un instante, todo un honor andar navegando de su pluma como conocido... salut por el poeta!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

" Dantes..."

         Atroz estallido hostil, del Cielo humano;

               ¿Qué pared construirás ahora,

que el infierno se encuentra en el medio de mis manos?

Dios mi-yo; Dios mi-espejo:

    ¡Ahorca, en una mueca, la sombra deshilachada

                                                                /del ser que fuí!

   ¡Macera, en tu luz/fuego, los pecados capitales

               que he sembrado al costado de mis vísceras!

     Ya, fuera de mí.                        Ya, sin mi yo.

                                L  I  B  R  E

- Mi Aldea era el calvario que mi insomnio negaba.-

                     N o   h a b í a   j a r d í n.    

                                    N o.  

                           N o   h a b í a .

  La palabra reptó, sola, hasta el prometido Cielo

                                                            /De las Biblias;

                       ( ! Y   e s t a l l ó  ! )

Ahora:

               Mi piel fagocitada, da paso,

                              a la esencia de mis ayeres…

Ahora:

       La idea estrangulada de un Nuevo Hombre,

                           es   d e l i r a d a 

                       en cada uno de mis seres….