" Batallas "

Descendemos, escribo, mientras caigo;

                        Y los dientes de las palabras

                                  T r i t u r a n

                        el silencio acostumbrado…

Descendemos, gimo, mientras canto;

                       Y el reflejo obtuso de mis piedras

                                  S u c u m b e

                       a la sombra de la montaña…

¡Descendemos!                         ¡Descendemos!

             - Han escrito nuestras garras

                en las tumbas asignadas. -

…Pero la altura nos marea.

                          -  y el vuelo no se sueña,

                             y el sueño no se vuela…-

 Deliramos, concluyo, en el nacimiento ya, del Alba…

- Desde los bordes de la Noche, el Insomnio

                                         ha ganado la batalla…-

Fotografía: M. E.

" Muñecas Rotas "

¿Y, para qué manos, si la sangre se va arrastrando hacia el centro mismo del Infierno…?

Dime;  ¿Quién masticará este dolor, atornillado a la inconsistencia de mi Alma…?

            ¿Quién describirá a esos Ángeles, resbalando, hacia el ocaso de los Cielos…?

                           Ah! Melancólico tobogán de los días venideros!

                     - Hemos sido consumidos, en el inicio helado del Incendio -

Lejos ha quedado ya, el frondoso árbol  escupidor de manzanas,

Lejos, llora hoy la herida, suplicando a gritos la caricia de la daga…

                               Mártires inconclusos, de la dicha infinita. 

                            Marionetas de papel, en la lluvia y su desidia.

Nuestra sangre va chorreando los caminos de las Biblias. - ¿ y quién la bebe? -

Nuestros rezos van cantando, una plegaria enardecida. - ¿ y quién la escucha? -

                              Muñecas rotas, en los juegos de la Muerte.

                            Cenizas truncas, en la infancia de los fuegos.

¿Y, para qué manos, si la sangre se va arrastrando hacia el centro mismo del Infierno…?

Grita el dolor, desde el ancestro antecesor, del inicio de la herida.

Gime la llaga abierta, desde el comienzo del principio del Nacimiento de la vida…

            - Hemos sido consumidos, desde la primer chispa helada del Incendio -

      Y ya no hay Dioses en la Aldea…         Y ya no hay rodillas en nuestras venas…

                            … Cenizas truncas…

                                                           … Muñecas rotas….