“ Flor Polar “ (Foucaultniana )

     

          Siénteme, Mujer, Pendular sobre el ombligo de tu vientre…

                     -  Desierto del Océano de mis soledades. -

                     -  Panteón de mis Dioses desencontrados.-

                                   Mujer/Luz. /  Mujer/Noche

                          -   Natividad de los giros del espejo. -

     Siente mi sangre bullir, por entre las venas de nuestros cuerpos.

        -  Flor polar sangrante, dibujada en la frente de mi Alma.-

              Mujer/Pechos de Sal    /   Mujer/Ojos de secretos.

                - Llaga del péndulo sobre la arena de mis pieles -

 Bébeme, Mujer; bebe la esencia que tu ausencia socava a mi muerte.

                         Extírpame, Mujer; de la memoria.

                         De los ayeres.           Del recuerdo…

         -  La soledad ha dibujado una flor sobre mis manos.-

           

                         Mi corazón, sólo oscila, cambiante,

                                     en el recuerdo/fuego

                                       de tus labios/sexo

                                                    y

                                    de tu lengua/orgasmo…                   

Fotografía: Anton Corbijn x Naomi Campbell

" Altares de mis Catrinas "

U n   t a j o .

Una llaga abierta en la cornisa de la memoria.

-Un hartazgo de sangrias recurrentes que   e n a j e n a n

las preguntas sin historias.-

- Una grieta en las biblias de los cristos.-

Una blasfemia.

¿Quién osará desafiar, a una Dama/Muerte encumbrada

en sacrificios?

¿Quién osará volar, con las alas de los sueños,

e n t r e l a z á n d o s é

hacia sus Nidos?

¡Volarás desde allí, hasta el punto exacto en que las líneas se encastran!

                                                              - Volarás hasta aquí-

            Porque:

Aquí, es donde                                         Aquí, es donde

 Muere la muerte –de muerte-                   Vuelan las aves –sin alas-

      Nace la muerte –de vida-                      Chillan sus picos – sin voces-

    Vive la vida – de muerte –                   Viven los sueños – sin sueño-

¡Ah! Hazmerreír de la agonía de los pecados!

Aquí sacrificamos las manzanas no mencionadas!

Aquí, en las venas indias de un Mexico oxidado,

N u e s t r o   R i t u a l , es un perro husmeando los huesos

de las carnes silentes.

                          Una Muerte Olvidada.           Pronunciada.                 Deshauciada.

U n   t a j o .

Una llaga abierta en la cornisa de la memoria.

Arte y Fotografía: MARISSA OLIVARES