lunes, 4 de agosto de 2014

" GOTAN " (Apenas un suspiro con aroma a tango)

Y dame hermano, el ultimo trago
La ultima gota que adormece  memoria.

Y dame, amigo, el ultimo abrazo
Ese masaje Invisible a la historia.

San Juan y Pompeya decia el tango;
Sangre y quimera, dice el Hoy…

Un pedazo de Alma, durmiendo el abrigo;
Un pedazo de Alma, en un bandoneon…

Y griten que el Polaco es parte de todos
Y griten que el Polaco es Tango de Dios…

Una esquina cerrada,
Un barrio de lodo,
Un cristo presente y un escarnio de Nos.

¡Cuanta mugritud acerada en la calle,
Cuanto “tenme en vos” niquelando los diarios.

Dame, hermano, el ultimo trago
La ultima gota que escupen tus labios.

Malena canta el tango… Malena canta el tango…
Y ya casi nadie sabe quien es ninguna…

Malena tiene pena – dicen – de bandoneon…

O acaso aquel romance que nadie nombra
Es un romanece vacio de corazon…..

Dame, hermano, el ultimo trago,
…Y dale a Malena, mi corazon…


sábado, 2 de agosto de 2014

" Lactalicio "

Y en todo caso
Mis venas serán el himno que haga Cielo mi llanto.

Y en todo caso
El día reirá  auroras en todo tiempo, en todo ocaso.

Ya no más arco-iris regurgitando tanto espanto.
Ya no más, creer que la herida es heredera del pasado.

El oxigeno me ahoga – y tiene colores –
El aire me espanta – y tiene bemoles –

Déjame reptar en la música que explican tus labios;
Déjame retorcerme,
 en los cuerpos que tus pieles,  ahorran al cansancio.

Espejo.
Reflejo.
Milimagenes de la soledad en mis desvelos.

Una pared carcome los sueños que tus pasados condenan, Mujer.
Un verde otoñado escupe las noches que mis pasos renguean.

Piel desnuda. Herida hiriente. Fuego de las brasas que los fantasmas revierten.
¡Dame luz, lactalicia madre de los pecados!
¡Dame oscuridad, lactal Luna de los Milagros!

Hay moho donde piso… hay olor a podredumbre en las huellas de mis pasos…
¿Y donde está Hoz? ¿Y donde esta el mago?

El día ríe, mientras esconde los lamentos del ocaso…
El blanco revive, sobre el escondite de nuestros  pasos…

Quizás la muerte es un vértice de los círculos de tu cuerpo, Mujer.
Quizás no. Y en todo caso,
Nuestro grito será el grito, que desangre los mundos
en búsqueda del Verbo
que halle senderos para nuestros pasos…
Fotografia: Waclaw Wantuch


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