" Walkiria "

                                                Y, ya no me lluevas, Amor.

                                                                                – Ya no me lluevas –

                                Deja que los ríos de mis lástimas se desangren

                                                         en las sequías

                                                    que la herida ha parido.

                                  Ya no me lluevas, Walkiria  de mis combates.

                                     El padre Odín ha marcado mis centros. 

                                                                                 - Ya no me lluevas.-

                                    Sobre el aire de mis desiertos, navegará, 

                                                           e r r a n t e , 

                                                               aquél

                                     Que quise ser.                   Que pude ser.

                                                     Que hubiera sido.

  

                                               -Ya no me lluevas, Amor.-

                                 -  C r u c i f í ca m e ;  pero no me lluevas.  --

                                        Ya no permitas que tu agua orgásmica,

                                        sea el conteo absurdo de tus recuerdos 

                                                cayendo  como  puñaladas,

                                                                  y 

                                                           uno a  uno

                                         en  la tumba abierta de mi memoria.

                                           - Y A,  N O  M E  L L U E V A S . . .-   

Fotografia: Arno Minkkinen

" Alicia..."

Insomnio de los días empuzzlados;

Reflejo de las noches deslunadas.

Llueve sobre los espejos oníricos de tu mente, Alicia!

- Y las gotas caen como vidrio, tajeando la piel de la coherencia…-

A   L   I   E   N   A   D   A

Alguien ha cerrado las puertas, del jardín donde la dicha se cosechaba.

Y,  ahora, el oxigeno se entumece

entre las garras de los dedos que acariciaban.

D  E   S   G   A   R   R   A   D  O  S

Sonámbulos peregrinos de los bordes del delirio,

Nuestras huellas se   en tre la zan   en los confines del tiempo.

Hemos caminado, de la mano,

Sobre las fisuras de un mundo enllagado

A  L  I  C  I  A

Hemos ido más allá del inicio del Dolor.

- Hemos ido hacia el Verbo -

…..

… Y  ya, dentro de las varices del sueño;

                                                                                 (¡Ay, Alicia, Mi Alicia ¡ )

Un conejo alza su cabeza buscando en tu mirada,

el inicio de un país oculto,

Virgen de inocencias.

H u é r f a n o   d e   i n f i e r n o s

Arte : Vladimir Clavijo

" ! Frida ! "

!Ay! !Frida!

Llámame cuando el cielo crezca!

Llámame cuando el espejo digestione!

Tu mundo es tu mundo…. Y tu mnudo.

Y tu mundo.

Flor naciente del Arco Iris.

Flor del Centro. Flor del Verbo.

Los reflejos de tus vuelos en el cielo

se iracundan, en la carne de tu vuelo.

¡Epicentro de la propia llaga!

¿Quién mas, podría escupirle respuestas al espejo?

¿Qué dolor, podría sangrar, mas sangre que la de tus destellos?

¡Frida!

¡Ay, Frida!

Llagas de tu carne, de tus venas, de tus sangres.

¡Ay Frida!

                       Has vomitado,

                    ese dolor excusado,                                               Has Excavado,

                escupido, maquiavelado;                                 esa tumba que los hombres

                                                                                                 e s c r i b i e r o n

                                                                                                   en la memoria.

DOLOR DEL INDIO

!Aguaspar de la memoria!

MEXICO. MEXICO. MEXICO.

AMERICA INDIA.

…Y tus retratos que se ríen, del reflejo de la memoria.

                    ¡Ay! ¡Frida!

      En la almohada de mis sueños                                                  ¡Ay Frida!

    se sueñan los abismos de tus ojos!                              Fuera del sueño,; ¡Veme a mi!

                                                                            ¡Fantasma de las llagas innombrables!

                                                               

                                                              ¡Veme a mi!

Vé, en mi, las lágrimas,  que tus ojos se empachan, escupiendo!

Vé, en mí -  y en tus reflejos-

l o s   o r g a s m o s   que en tu obra se retuercen

y revelan las verdades

de tus ojos, de tu Alma…

Y de tu espejo…

“ Ojos de Pájaro “

Niño verde;

Las serpientes de tus manos te enloquecen!

!Llegas a mí!     !Llegas a ti!      

!Llegas a los cimientos de la especie!

Reptas.                         Y . reptas.

Y   R E P T A S

sobre el lomo adormecido de la historia de las letras.

!Niño pájaro!     !Ojos de Luz!        !Niño verde!

A tus pies; la poesía,  el clamor, la respuesta…

Ha sido una raíz de esta tierra, la que ha pasado en tu paricion,

                                                                 /agraciándose, ser cometa!

- U N  L I B R O   T U   P E S E B R E  -

Verde Niño.                    /              ¡Niño/Superviejo!

Las gargantas de tus manos, son la almohada

de los gritos que los himnos

nos desangran en recuerdos

!Ah!   !Raíz del Todo!    !Raíz del Verbo!

¡Niño de Luz!              ¡Niño de Sol!   

 ¡Niño oscuro del silencio!

Duérmete aquí.      Duerme en mi sueño.

- D U E R M E   E  N   L A  M E M O R I A .-

La cuna de nuestras  heridas

S e  b a l a n c e a

en la sado/armonía

del silencio de la historia…

" Madame Sosostris "

                          ¡Ah, Dark Lady!

         El reflejo de mi carne, aullaba junto a ti,

         del lado de los caracoles del destino…

         ¡Y cómo reía él!      ¡Y cómo reías tú!

       - Y cómo bailaban sus sombras blancas,

                          L a m i e n do

                 las esquinas de la Noche!

                      ¡Ah,  Viuda Negra!

   -¡Amante hipnóptica, chorreada de Muerte! -

        Tus naipes vuelan,  i n c i n e r a d o s.,

 desde los círculos del espejo – y sus esquinas –

    ¡Dark Lady!                         ¡Dark Life!           

                          ¡Sweet Death!

Tu suerte ha dejado muda, a mi sangre inundada

                                                        /de Tierra Baldía…

                 Tu lengua de fuego frío

            Acaricia,  s e x u a l m e n t e,

                       el fálico existir

                                      de toda mi  herida.

Fotografia: Andreas Bitenich

" チョウ "

                    …Y, es que allí no está el Verbo, Mariposa!

                      Desnudo de respuestas, tu cuerpo/templo,

                                         E  S  P  E  R  A

                 Lejos del Sol, ya.                     Lejos de la Luna, ya.

                                        Lejos ya, de todo.

 

              -  Insomnio compartido en los sueños cancelados -.

                - Sueños insomniados en las heridas encandadas. -

           Mariposa de la Noche.        Del onirio.         De la llaga.

                            - Mariposa del orgasmo contenido. -

                                    - Trapecista de la Nada -

                    ¡No es allí, donde esta el Verbo!   -No es allí -

                                 - Mariposa  ensangrentada. -

            Un espiral de heridas mudas, te acribillan.     Te impiden.

                                             T e   M a t a n .

Ah! Si la sangría de la vida, tán solo en la pupila de nuestros ojos acabara!

                                         ¡Mariposa mía!

        ¡Si tán sólo pudiera adivinar, donde es que se borraron tus alas…!

                 Pero… ¿Quién pudiera decir, que estás equivocada…?

              ¿Quien pudiera decir, que las heridas serán olvidadas?

                                  ¡Mariposa!    ¡Flor de Piel!

                          ¡Flor Coral de los Mares del Caronte!

                    Una moneda olvidará los paseos del mañana.

                   Una moneda borrará, los pesares  de las llagas.

                          ¡Flor del Sol!  ¡Flor de Dudas!

           -  En tu vientre se desangra, la Crisálida de Tu Alma!

              En tu mente se alimenta,

                                                la Crisálida que nos desnuda…-

" Dr. Caligari "

Amapolas.   Mis jardines son, un sinfín de Amapolas.

¡Dame, Césare, la gracia de la sangre tibia!

¡Dame, Cesare, la gracia,  de la inocencia del sinsentido!

Sonámbulo del suelo de todos los Cielos.

Durmiente del Cielo de todos mis sueños.

Cesare.             Cesare.            Cesare.

Mi jardín es un paraíso oceanizado de Amapolas.

Mi desquicio,  es el desierto donde el agua las semilla.

Y  yo,  aquí, Cesare!           - ¡Y yo, aquí! -

¿Cuántas muertes debemos matar, para vivir la brújula de los insomniados?

¿Cuánto insomnio debemos vivir, para  morir la noche de los anestesiados?

Amapolas libres de mis neuronas.   (Leche tibia de la memoria.)

¡La Sangre aquí, Cesare!    -  ¡Aquí la sangre! –

¡Adorméceme!    - Pero no quieres hacerlo –

¡Adorméscote!   - Pero no quieres que lo haga –

Pero el jardín…    (Amapolas)… Pero el dolor…    (Amapolas)

Pero, no queremos.

-Pero, el sueño.-                             - Pero, la sangre.-

  Pero los “peros” de “peros”…. ( Y el más “pero”, Es Tán Lindo…)

A  M  A  P  O  L  A   S

¡Mátame, mi Cesare inconformado!

¡Mátame dentro del sueño donde mis huellas te han abortado!

Yo caminaré, sonámbulo, hacia mi propio Sepulcro,

                                                                      - a  fuerza  de  sueño -

                                                                       I  n  s  e  r  t  a  d  o

                                       En mi jardín de Amapolas.
                                                                    En los bordes de Nuestros Mundos…

Lee-Jeffries