" Hell Limbo "

Mi sangre llora en el aire  -Alguien a apagado el espejo –

Los cisnes cantan  - ¿Fallecen? – sobre la catarata del Tiempo.

¡Noches del Sol! ¡Ah! Noches del insomnio eterno…

Mis manos gritan el tacto lo que mi lengua degusta y lo que mis ojos observan –La Nada –

Nubes de bemoles.  Himnos de Suicidas.

-¿Quién es capaz de clavar la espada en el lugar exacto, en la herida misma?

El sueño equivaldrá  al Limbo de cada una de todas mis vidas.

Mis ojos lloraran, los llantos equivalentes a cada una de mis mentiras.

Sobre el Lago que hemos parido, el Alba oscurece hacia el ayer,

como oscurece en carbón el diamante,

como oscurece el fuego en frío.

Una noche de verano, mis venas invadieron los restos del aborto que hubiera sido. ¡Hay, de mí!

La luz extirpada de sombra deambulaba inerme,  entre las lluvias de dagas que escupían mis latidos. ¡Y yo allí! 

El lodo inundaba lo poco de suelo en los que buscaban piso mis tobillos.

Y la Luz no estaba. Y los ojos se cegaban. Y el sendero había huido.  ¡Y yo allí!

¡Ah! Mis manos, como gallina, temblaban de plumas, de piel de hombre, de desconsuelo, de sueños fríos. Y mi voz ausente. Mi grito mudo que salía a gatas por entre las muecas que simulaban estériles, ser el verbo de mis aullidos.

Una noche de verano, mi Muerte Muerte, se encontró de pronto con que la vida se suicidaba. 

Y nada más. Y nada menos. 

 -Los ojos secos. Las manos quietas. El pecho hambriento. El sueño muerto.

-Sobre las ruinas de la memoria, hay un Demonio que ríe a bostezos-

-Bajo las pieles de los insomnes, hay un submundo hecho a tropiezos-

¡Noches de Sol!  ¡Ah, Noches de mis lamentos!

Mi sangre llora en el aire, extrañando a carcajadas, las inoxidables cataratas del Tiempo.

Los Cisnes cantan - ¿Han muerto?-

No.

Los Cisnes cantan las delicias paganas de nuestros sueños.

Nubes de bemoles.  Himnos de Suicidas.

-¿Quién es capaz de clavar la espada en el lugar exacto, en la herida misma?

 - Noche de verano -

En una noche de verano, mis venas invadieron los restos del que fui, del que soy y del que seremos.

Los Cisnes cantan - ¿Han muerto?-

No.

Los cisnes ponen mi sombra de pie ante mí,

 y la encaminan hacia ese espejo

aún huérfano de Infiernos…

Arte: Broke Shaden

" Poesia "

                                                                                      “… escribo como quien 

                                                                                        con un cuchillo alzado en la oscuridad…”

                                                                                       A.PIZARNIK

Yo duermo aquí. (Donde la Luna se esconde autoengulliendose en la Noche)

Yo vivo aquí. (Donde el Sol se seca autodeshidratandose en la hoguera)

                                Cuerpo.                                  Alma.

                            Mi Cuerpo.                              Mi Alma.

El cuerpo se desespera al ver el sollozo de sus heridas repigmentandose en los latidos del Alba.

El alma se desarbola al ver las raíces que la brisa del día no ha encallado en sus ansias.

¡La enamorada del viento viaja más allá del espejo! ¡Oh, Alma!

¡La sonámbula de los sueños se insomnia entre tus manos! ¡Oh Vida!

Y yo no se, si el reflejo es del espejo o me espejo en su reflejo, o existimos solo (y solamente) dentro de los fantasmas que recrean estos momentos. 

Y yo no se, si la palma de mi mano tiene la línea de la vida  (Ah, Gitana)  O la vida de la vida de todas mis pasiones penden de mis palmas. 

…

En las orillas de mi sangre, esta tatuado a fuego tu nombre. En las costas de mis miedos  están escondidos casi todos tus temores.  

…

Créeme, sonambulalma de los durmientes inoportunos, que tu grito estalla en la yema de los dedos de los que te escriben.

Créeme suicidasesinada de la nebulosa de los improntos, que tu poesía cala, en las tierras de los exiliados.

…

- Has encontrado el punto, en donde el silencio estalla entre las palabras – 

                                           -        Aún no el Sol-

                                            -  Aun no el encuentro.-

Y no hay ausencia que sea mas ausente que tu palabra – Nunca –

Y no hay presencia que sea mas fuerte que tu palabra – Nunca –

...

Yo duermo aquí. (En el umbral mas oscuro de tu mirada)

Yo vivo aquí. ( Donde una barca…. Elige la herida desde donde se habla)

POESIA.

Como decir que la ausencia no se respira, no se ve, y no se habla.

POESIA.

Como decir Flora. O Pizarnik..

O ALEJANDRA.

" Gongora "

I

¡Oh! Maestro de las crines largas
cultas de noches y hastío.
Sus perlas del Cielo han hincado –ya como diente, ya como aullido –
una historia que no quiere contarse,
que denota pasión cual,
que memora sangre intriga.

Dice que dice, que alguien dice
que la pluma volaba la paloma,
o tan vano el aire era
que los cuerpos se elevaban de su esfera…

Alternaban con las Musas, hoy nubes,
los espejos de la Ninfa engalanada.
y debajo de sus velos deslumbraban
dos cielos oscuros, dos oscuridades  parcas, dos lunas plagiadas-

II

Perdición de los actos puros, pues son,
Los soezes gozos del goliardo desde su tumba.
Maestranza en nombre de… sin nombre de…
Sin nombre son, los menesteres por exigir agua en la ruptura.

De este, entonces, restablo de la tierra quieta,
De este bostezo de la piedra de la muralla
Renace el homo, como esperanza –sabiendo siempre que su vientre fue una caverna-

III

Pastillon de versos que renacen
en cual mente como primavera.
Tempestad del cielo que vocifera eternamente 
el grito gélido de sus impropervias.

Nadie en la trinidad, ha calzado de furia  tanta frontera.
Aguas dulces sobre el dolor.
Dolor sangre sobre la pereza.

¡Ah! La sangre de Polifemo llorando un Sol
por cada lagrima de su Cielo!
¡Ah! La lagrima del Cielo llorando un Sol
por cada ojo de Polifemo!

-Nada das, nada queda-

IV

Grito y llanto
Aullido y quimera.
La atmosfera se altera por el canto músico que el himno descalza.
Muñón de Dios
Trueno del Viento.
Altaneras serán las olas que ahora son hijas del tiempo.

¿Inconcluso Dios? ¿Homos  fuera de tiempo?
Certificadas las cicatrices están
de tanta huella caminada sobre el destino.

Calibradas las armas están
sobre el objetivo que se muestra como camino…

V

¡Fuego! ¡Fuego! 
¡Fuego en mí!
Fuego en mi interior como salamandra.
Las heridas recrudecen en la venganza
Que la sangre talla sobre mis ansias.

¡Irme de mi! ¡Irme de mi!

VI

Inconcluso Dios
Dios de las crines largas.

Maestro de los oníricos decapitados.
Cuentan que dicen que hay tal historia
Donde los unos y los otros cabrían.

Dicen que dicen que  las heridas…
Dicen que dicen de nuestra herida…

VII

¡Oh! Maestro de las crines largas
cultas de noches y hastío.
Sus perlas del Cielo han hincado –ya como diente, ya como aullido –
una historia que no quiere contarse,
que denota pasión cual,
que memora sangre intriga.

¡Oh! Maestro de las aguas turbias.
De las turbias aguas.
De las calles sin alcantarilla…

Un sin-espíritu se ríe hoy…   ¡Bájenlo a el!

¡Bajen a Góngora de la alcantarilla!
¡Llámenlo!

" Partis "

Un maremoto de incongruencias que se adentran en un sueño. Una pesadez. Un sentir los pasos de una vida pisando, dejando huellas sobre la espalda del espejo.
Un Oceano de verdades –o mentiras- o verdades que abruman las palabras que quieren salir y no salen. Una estrechez de pensamiento. Un no saber que decir. El caleidoscopio de los insomnios que se enciende, y se enciende –y jamas se apaga – 
Mudez de mis manos para gritar que la sombra es sombra. Mudez de mis sombras para gritar que mis manos no son garras. – Equivocos en mí – Una nube de niebla lleva mi mente a un sueño, y la vida fluye alli. Y mi nacimiento rompe olas de un Oceano hecho centro.
 Pasion.
 Pasion me has pedido – aun lo recuerdo- Mis manos llueven las aguas que desde el principio eran tu verbo. Dame tus pechos luz, Mujer. Dame tus pechos lumbre para encender la chispa inquietante del abismo.  - Y no digas mas -.
Nunca mas las mañanas esperaran que el alba les de la pasada. 
Nunca mas  las noches esperaran que la Luna les de la pasada.
Mi carne inmóvil, espera la certeza del disparo que mis manos no pueden.
Mi herida eterna, espera la costura que el presente tampoco puede. 
Cómeme.
Mascame.
Creeme.
O hazme el Cristo mas pagano de toda la creencia de tu carne.
Mi sangre se vierte a mares, Mujer.
Mi sangre se vierte a mares en los ensueños de tus partes.

Agua
Bendita
La que fluye de tus mares.

Sangre 
Bendita
Las que sangran tus verdades.

¡Apartate de mi, Mujer!
Apartate de la carne que encarcela tus desquicios.
No llores entre mis manos en jarra. No llores entre mis ojos partidos.
Tus aguas se han separado en Limbos. – A cada quien lo suyo, a cada quien lo suyo –
Dejame partir, como en deshielo. Como en ensueño. Como en delirio.
Dejame partir. Y no sientas que no estoy. Ni que me fui. Ni que me he ido…

" Rehenes "

Somos rehenes de la misma sangre… - No me entregues…-

El miedo anida en el vientre infértil de mis noches.

Y tú vienes,  en silencio, hacia el vértice donde explota el gemido de las palabras.

¡Ah! Sirena naufragada en los mares de mi orfandad.

Hija del llanto.

Peregrina de los perdones.  – No me entregues… -

Tú llegas a la orilla del mar, en silencio, y los poemas no bastan.

Tú cantas la herida que yo callo.

(El dolor de ya no ser/La fisura de mi Alma)

La prepotencia del averno se ha abierto bajo mis huellas. ¡Oh, Princesa de las ausencias!

-Y mi llanto desnudo, Amor, y mi llanto descalzo…-

Del otro lado del espejo, mis manos descarnan el dolor de la transparencia.

Y todos sus colores son negros. Y  todos sus colores son blancos.

Tú vienes desde el nacimiento de la llaga de los tiempos, Hija del Viento.

Tú cierras la puerta hacia el otro lado, con la llave del silencio…

¡Ah! Princesa de mis orfandades… 

¡Quítame, a jirones, la carne ardiente de mis máscaras y mis disfraces,

Ahógame en sueño, el insomnio doloroso de las verdades.

Pero, No me entregues…

Sólo abre suavemente mi herida con tus labios nácar, Mujer,

Y en el inicio de mi llanto póstumo,

Y en el inicio de mi silencio estéril,

Báñate, desnuda de silencios, en mi sangre… Y  transítame…

" Alasángeles"

Alas libres Alas del Averno. Mis alas Buitre. Mis Alasángeles.

La pesadilla de los Cielos Ocasos se ha posado entre mis pupilas.

Dame Luz, Alma. Dame Fuego, Vida.  Dame la última pesadilla entremezclada de silencios.

Mi demonio ingrato ya no parece ser el Hada transmutada viaje.

Mi corazón invalo ya no parece ser la piedra devenida agua…

Alguien ha degollado las alas que impedían tocar la sangre.

Alguien ha abierto las venas desde donde escupen fuego las lenguas que solo dicen palabras.

Pájaros libres Pájaros  del Averno Mis Pájaros Buitres. Mis Pájarosángeles.

Dentro del pellejo del oxigeno, mi grito recorre, sordo, los colores de las voces de la herida.

Dentro del círculo imperfecto de mi vida, la llaga come la hoguera de los senderos paridos en la sangría.

¿Quién girará, la rueda cósmica de los vuelos, que volaban sin anunciar partida?

¿Quién silbará, a mis oídos los sueños, que se vivían como la vida misma?

¡Pájaros Libres!   El bosque añora la tristeza de cada una de sus partidas.

¡Pájaros del Averno!  El fuego carece del calor amargo de su estadía.

¡Mis PájarosBuitres! -¡Ah, Mis Alas Buitres!- Yo extraño los cantos de sus gargantas en cada esquina.

¡Mis Pajarosángeles!   ¡Mis Alasángeles!

Dame Luz, Alma.   Dame Fuego, Vida.    – Recuéstate.  Adormécete.  Suéñame. –

Que, mientras la vida sigue pasando;

Yo reparo tu amor.  Yo reparo mis  Alas …  Y  yo reparo La Herida…

Fotografia: Zack Ahern

" Deshilachado "

Mugre del Cielo que cae sobre mí
como una hojarasca de pájaros muertos!

Ah! El bosque estaba tán lejano a mis manos...
- Tán cercano a mis sueños -

Almamelalma, te dije - y lo recuerdo -
                 !Almamelalma!
                       
Diosa aún no concebida en la placenta de mi Verbo!
Mujer sobre mil mujeres viviendo la sangre de mi cuerpo!

Almamelalma, te dije.
-y lo recuerdo -

..Pero tu Cielo cae en mí
como cenizas de aves muertas...

..Pero tus alas caen en mí
como lluvia de alas quietas...

Ah! Lágrimas que sangran mis lagrimales en cada herida!
Ah! Sangre que lloran mis venas en cada partida!

Almamelalma, te pedi!

Debí decirte, que sin vos, el Cielo cae a pedazos
como una nube de aves negras
que anticipan la agonía.

Debí decirte que eras la Maga, que eras la lágrima,  y que eras la herida...

Fotografia: Lucien Clergue

" Madame Sosostris "

                          ¡Ah, Dark Lady!

         El reflejo de mi carne, aullaba junto a ti,

         del lado de los caracoles del destino…

         ¡Y cómo reía él!      ¡Y cómo reías tú!

       - Y cómo bailaban sus sombras blancas,

                          L a m i e n do

                 las esquinas de la Noche!

                      ¡Ah,  Viuda Negra!

   -¡Amante hipnóptica, chorreada de Muerte! -

        Tus naipes vuelan,  i n c i n e r a d o s.,

 desde los círculos del espejo – y sus esquinas –

    ¡Dark Lady!                         ¡Dark Life!           

                          ¡Sweet Death!

Tu suerte ha dejado muda, a mi sangre inundada

                                                        /de Tierra Baldía…

                 Tu lengua de fuego frío

            Acaricia,  s e x u a l m e n t e,

                       el fálico existir

                                      de toda mi  herida.

Fotografia: Andreas Bitenich