" Dormo Forpelita "

Ángel del Insomnio.

- Tu carne se arrastra sobre las arrugas del Tiempo. -

Muñeca del Abismo.

- Tu magia repta, hacia los vestigios de un resplandor que estertora.-

Alguien abrió la noche, hacia la decadencia de las heridas.

Alguien sangro tu sangre –desde el fondo- 

Directamente

hacia el precipicio de tu vida.

Equilibrista

¡Ah! ¡Equilibrista de las caídas!

Un aire/firme te inmola.   Una tierra/etérea te asombra.

Disfrazabas tus cuatro huesos sobre las muñecas de una niñez nunca ida.

 Pálida de Amor.   Pérfida sin avaricia.

- Cada ojo en la sombra de los días te observaba. -

Ángel del Insomnio. Sonámbula del abismo.

Cinco fantasmas inertes, aplauden de pie la caída desde el Infierno.

Alguien ha rasgado tu nombre desde el fondo de la sangre, Niña/Mujer.

Ahora,

Tu carne trémula, tirita la inocencia de una mirada perversa.

¡Y no hay más Sol! 

¡Y el día ahora, se hace eterno…!

¡Ah!

Ángel del Insomnio.   Muñeca de aire y de suelo.

Ya no mas…

- La garganta de quien sabe que Dios,

te ha vomitado

hacia fuera del sueño… -

" Kilimanjaro "

Cántame un sueño de cuna –que me voy –

Suéñame un canto de Hadas – que ya me fui-

Jirones de mi carne han soplado sobre el sendero…

Salpicones de tus voces han rimado entre mis dedos…

Pero la calle sigue calle (y cada vez mas calle)

Pero acercarme queda lejos (y cada vez más lejos)

¡Ah!

 Sueño del entresueño, en donde tus voces me alejan de la nada.

-  Kilimanjaro ha erupcionado en mis Océanos…. -

¿Y quien se hace cargo de la lava?

¿Y quien hecha hielo entre mi almohada?

¡Ah, Virgen suicidada sobre el insomnio del Tiempo!

-Las agujas del reloj, son la arena de nuestro lecho--

¡Ah! Niña siniestra, esculpida desde las entrañas del Verbo-

Niña Poesía / Niña Pasión,

¡Mujer!

El rozar de nuestros sexos cauteriza mi herida.

Cántame un sueño de cuna –que me voy –

Suéñame un canto de Hadas – que ya me fui-

- Kilimanjaro a erupcionado entre mi cuerpo -

" Hell Limbo "

Mi sangre llora en el aire  -Alguien a apagado el espejo –

Los cisnes cantan  - ¿Fallecen? – sobre la catarata del Tiempo.

¡Noches del Sol! ¡Ah! Noches del insomnio eterno…

Mis manos gritan el tacto lo que mi lengua degusta y lo que mis ojos observan –La Nada –

Nubes de bemoles.  Himnos de Suicidas.

-¿Quién es capaz de clavar la espada en el lugar exacto, en la herida misma?

El sueño equivaldrá  al Limbo de cada una de todas mis vidas.

Mis ojos lloraran, los llantos equivalentes a cada una de mis mentiras.

Sobre el Lago que hemos parido, el Alba oscurece hacia el ayer,

como oscurece en carbón el diamante,

como oscurece el fuego en frío.

Una noche de verano, mis venas invadieron los restos del aborto que hubiera sido. ¡Hay, de mí!

La luz extirpada de sombra deambulaba inerme,  entre las lluvias de dagas que escupían mis latidos. ¡Y yo allí! 

El lodo inundaba lo poco de suelo en los que buscaban piso mis tobillos.

Y la Luz no estaba. Y los ojos se cegaban. Y el sendero había huido.  ¡Y yo allí!

¡Ah! Mis manos, como gallina, temblaban de plumas, de piel de hombre, de desconsuelo, de sueños fríos. Y mi voz ausente. Mi grito mudo que salía a gatas por entre las muecas que simulaban estériles, ser el verbo de mis aullidos.

Una noche de verano, mi Muerte Muerte, se encontró de pronto con que la vida se suicidaba. 

Y nada más. Y nada menos. 

 -Los ojos secos. Las manos quietas. El pecho hambriento. El sueño muerto.

-Sobre las ruinas de la memoria, hay un Demonio que ríe a bostezos-

-Bajo las pieles de los insomnes, hay un submundo hecho a tropiezos-

¡Noches de Sol!  ¡Ah, Noches de mis lamentos!

Mi sangre llora en el aire, extrañando a carcajadas, las inoxidables cataratas del Tiempo.

Los Cisnes cantan - ¿Han muerto?-

No.

Los Cisnes cantan las delicias paganas de nuestros sueños.

Nubes de bemoles.  Himnos de Suicidas.

-¿Quién es capaz de clavar la espada en el lugar exacto, en la herida misma?

 - Noche de verano -

En una noche de verano, mis venas invadieron los restos del que fui, del que soy y del que seremos.

Los Cisnes cantan - ¿Han muerto?-

No.

Los cisnes ponen mi sombra de pie ante mí,

 y la encaminan hacia ese espejo

aún huérfano de Infiernos…

Arte: Broke Shaden

" Moradas

Pequeña mártir de las heridas ajenas.

– No pises más aquí –

El Alma esta haciendo las preguntas para las respuestas que posees.

–No mires más aquí -

¡Ah! ¡Mi Dama blanca!  ¡Mi Sol de Noche! ¡Mi desdicha impura!

Bajo los pies bosteza el silencio. Se insomnia el sueño. Se oscurece el Alba.

Los Cielos de las Biblias han perecido ante la visión de mi mañana.

¡Vete de aquí!

-No pises-  -No mires –

¡Ah! Pequeña mártir de mis heridas infectas.

¡Deséchame!

-Sobre el suelo, solo hace raíz lo que añora el Cielo-

¡Ah! ¡Mi Dama Blanca!

Posa tus pies sobre mi gólgota y aviéntate-

Sólo desde el otro lado del espejo encontrarás paz,

                                                 Sólo en el aire encontrarás

                                                Las moradas del Consuelo…

Fotografia: Elizaveta Porodina " Bird Lady "

" Salvatio "

Ahora
La línea del mañana ha sido hachada de la memoria.
-Y  aquellos pájaros azules no chillan ya, sobre las tumbas-

Ahora
La hechizada por el sueño, despierta,
Y las sales de sus mares no saben tan mal dentro del infierno.

Ah!  ¡Si tan solo sanara una de las heridas!
Ah! ¡Si tan solo una puta jaula vomitara de sus entrañas a esas almas que trinan!

Mar gris de sangres rojas.   Mar rojo de sangres grises.    –Te quiebras-
¡Ya no llames más, Satán!   ¡Ya no llames a mi Alma!    - Se quiebra –
-El espejo devolvió lo que jamás debía-
- El eco pronuncio el verbo de la antipoesía-

Ahora
Un muro de llagas, escribe sobre la piel de mil piedras, los secretos del agua en el desierto.

Ahora
* “La muchacha vuelve a escalar el viento
Y a descubrir la muerte del pajaro profeta”
- Quizás nunca debí decir Sueño. O fuego del mar. O llantos del mañana… -

Ahora la piedra.    Y  la noche.    Y  la luz.

Y quizás debí gritar. O quizás gemir. – Quizás nada -

Ahora
En tus brazos se fisura mi insomnio,
y mi voz disfonica  estertora
al sonámbulo de los espejos, dejando un vuelo en tus entrañas…

(*) Alejandra Pizarnik. “Salvación”

ARTE:  Adam Martinakis

" Criptas "

Alguien da un paso, más allá del espejo…

¡Ah!  Latidos sordos del Alma.

Las Lunas aúllan llantos que los lobos hacen Himnos.

¡Ah! Aliento de la memoria sobre el viento.

Las huellas escupen puentes, a la vera del sendero.

Alguien da un paso, más allá del espejo…

Dolor del Ser.

Mi carne duerme, inerte, los insomnios del Tiempo…

 - Sangre del Ser -

Alguien ha descifrado el Nombre

que esconden los colores

encriptados en el silencio…

" Insomniencias "

… Caleidoscopio de la insomniencia…

Un Dios ficticio –inventado/evocado, desde el principio –  deja a la luz del Sol, 
una chírrida flatulencia
que
P u l v e r i z a 
los Cielos limpios de cada hermano.

¡Ah!! Cruces que se cruzan el los cruces de la memoria!
¡Ah! Cristos cristianizados y muertos/vivos, según su historia!
                       La llave del tesoro no estaba allí…
La
llave
del
Tesoro
está 
en 
los náufragos…

¿Me das la mano? – Me diste la mano –
¿Me das el Alma? – Me diste el Alma –

Somos un conglomerado de penitencias  (nosotros, vosotros, ellos)
que se jactan
de ser
 los Anárquicos inquisidores de las miserias.

Somos:
Los Blancos Cruxados de “Las mil vergas”   (Salut, Apollinaire)

Somos la bestia que coagula sangre y oxigeno en los rincones ocultos de cada poema.
          - Una manzana venida sandia, a los pies desnudos de un sauce seco -

Nuestros dedos – como larvas – se enredan
 buscando 
La Nota
en el Arpa ajena.

No somos Ángeles. ¡No!
No somos Quimeras. ¡Menos!

Somos la pesadilla de los sueños implorados por el insomne.
                  - La visión del lago,  tras la montaña de mierda del desierto.-

Somos la lágrima inconclusa, de la impotencia del grito ahogado.

*“Hay hordas de chicos malos, con sus camperas de cuero,
                             Metales brillan al Sol,
                                  P r o v o c a n d o
                              E l   M u n d o   N u e v o ”
                                                                        ( * “Mundo Nuevo”
                                                                               Pappo’s Blues)
¡Ah!
¡Caleidoscopio de la insomniencia!

Un Dios sonámbulo, deambula por entre las venas
de las carnes
que
apaciguan
nuestro esperma.

Un Dios semi/crucificado
babea la baranda
de este Mundo      -Dando pena -

S O N A M B U L O S

No somos Ángeles. ¡No!
No somos Quimeras. ¡Menos!

Somos:
Los Blancos Cruxados de “Las mil vergas”   (Otra vez, Salut, Apollinaire)

Somos la bestia que acerca sangre y oxigeno a los rincones ocultos de cada poema.

   

Fotografia: "Prisioner"  MISHA GORDIN

  

" Dr. Caligari "

Amapolas.   Mis jardines son, un sinfín de Amapolas.

¡Dame, Césare, la gracia de la sangre tibia!

¡Dame, Cesare, la gracia,  de la inocencia del sinsentido!

Sonámbulo del suelo de todos los Cielos.

Durmiente del Cielo de todos mis sueños.

Cesare.             Cesare.            Cesare.

Mi jardín es un paraíso oceanizado de Amapolas.

Mi desquicio,  es el desierto donde el agua las semilla.

Y  yo,  aquí, Cesare!           - ¡Y yo, aquí! -

¿Cuántas muertes debemos matar, para vivir la brújula de los insomniados?

¿Cuánto insomnio debemos vivir, para  morir la noche de los anestesiados?

Amapolas libres de mis neuronas.   (Leche tibia de la memoria.)

¡La Sangre aquí, Cesare!    -  ¡Aquí la sangre! –

¡Adorméceme!    - Pero no quieres hacerlo –

¡Adorméscote!   - Pero no quieres que lo haga –

Pero el jardín…    (Amapolas)… Pero el dolor…    (Amapolas)

Pero, no queremos.

-Pero, el sueño.-                             - Pero, la sangre.-

  Pero los “peros” de “peros”…. ( Y el más “pero”, Es Tán Lindo…)

A  M  A  P  O  L  A   S

¡Mátame, mi Cesare inconformado!

¡Mátame dentro del sueño donde mis huellas te han abortado!

Yo caminaré, sonámbulo, hacia mi propio Sepulcro,

                                                                      - a  fuerza  de  sueño -

                                                                       I  n  s  e  r  t  a  d  o

                                       En mi jardín de Amapolas.
                                                                    En los bordes de Nuestros Mundos…

Lee-Jeffries