" Dysangelio "

                                             Ah!

                                      -Dolor de mí -

         …Giran los girasoles que giran rayos entre dolores…

       Caracol de sombras el Cielo ardiente. .. Y todo va y viene.

                                                                -Y todo va y viene –

        Mi alma se balancea, sobre el pendulo de la memoria.

                                          ¡Ah!

                                   -Dolor de mí-

                     ¿Quién ha nombrado el nombre? 

         ¿Quién ha tatuado ya, mi epitafio sobre aquel roble?

           Caracol de heridas el torrente de mi sangre.

                    -Y todo se rearma y se revierte-

   …Giran las lunas llenas que giran luces sobre mis sombras…

                                  -Dolor de mí-

                           Los ojos de mis manos

                             mazcan los cuervos

                     que he criado en mis memorias.

" Uelcom "

                                  Un peldaño.       - Y otro.-

                        Mis dientes desgranan Salmos olvidados.

                 Mis uñas se desgarran, en los bordes del aullido.

                              Un peldaño mas.    - Y otro.-

                              Escóndete conmigo, de la luz.

                        Escóndete conmigo, en mis tinieblas…

          Reflejos de los espejos que retorcemos entre los sueños.

                             ¿Querías conocer el fin del abismo?

                 ¿Querías saber a que preguntas tenias respuestas?

        

  -  Hay un Infierno escondido, en los caminos de la obediencia. -

              ¿Tu eres un Cristo Roto?          - ¿Lo soy yo? -

  Crucifiquemos, pues, nuestras sombras, entre los vértices de las dudas.

                                   ¡Ven!               ¡Ven a mi!

           Las huellas de la Muerte, son fuego sobre mi Alma quieta.

                   -Sólo baja otro peldaño.     – Y otro mas -

     Verás, que en los muros de mi sangre, aún no estamos muertos.

                    Verás que en las entrañas de mi herida,

                                   todavía – tibiamente-

                          Sopla, vírgen,  Nuestro  Viento…

 

Fotografia extraida de Google ( mdc ..?)