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lunes, 13 de julio de 2015

" Dormo Forpelita "

Ángel del Insomnio.
- Tu carne se arrastra sobre las arrugas del Tiempo. -
Muñeca del Abismo.
- Tu magia repta, hacia los vestigios de un resplandor que estertora.-

Alguien abrió la noche, hacia la decadencia de las heridas.
Alguien sangro tu sangre –desde el fondo- 
Directamente
hacia el precipicio de tu vida.

Equilibrista
¡Ah! ¡Equilibrista de las caídas!
Un aire/firme te inmola.   Una tierra/etérea te asombra.

Disfrazabas tus cuatro huesos sobre las muñecas de una niñez nunca ida.
 Pálida de Amor.   Pérfida sin avaricia.
- Cada ojo en la sombra de los días te observaba. -

Ángel del Insomnio. Sonámbula del abismo.
Cinco fantasmas inertes, aplauden de pie la caída desde el Infierno.

Alguien ha rasgado tu nombre desde el fondo de la sangre, Niña/Mujer.

Ahora,
Tu carne trémula, tirita la inocencia de una mirada perversa.
¡Y no hay más Sol! 
¡Y el día ahora, se hace eterno…!

¡Ah!
Ángel del Insomnio.   Muñeca de aire y de suelo.
Ya no mas…

- La garganta de quien sabe que Dios,
te ha vomitado
hacia fuera del sueño… -

martes, 17 de septiembre de 2013

" Desidĭa "

Hay un rincón de la Noche,
en que la tierra se inclina,
I n t e r r o g a n d o
a los senderos bifurcados.   – y a sus heridas –

                  ¡Álmamelalma, estertor de la sangre mía!
   Ya no hay más.             Ya no hubo.              Ya no había…

¡Clavos de mis Cristos naufragados!
¡Caigan sobre mí,
los maderos que se ahogan en el llanto!

                                        ¡Álmame!
                   Un puñado de cicatrices, se desangran,
               en las palmas de mis manos.    - Donde nacen…-

¿Qué Cielo albergará, los abismos que conducen al mañana?
¿Qué Universo parirá, el desierto de ausencia y aquelarres?

                ¡Álmamelalma, estertor de la sangre mía!
   Ya no hay más.             Ya no hubo.              Ya no había…

¡Árboles de mis Judas incinerados!
¡Caigan sobre mí,
Las horcas que se anudan en la risa!

                                        ¡Álmame!
                  Un Océano de verdades, se entretejen,
         en las palmas de mis manos.      –Donde mueren…-
   
Hay un rincon de la Noche,
en que la tierra se inclina,
I n t e r r o g a n d o
a los senderos bifurcados.   – y a sus heridas –

                   …Y un alarido eyaculado por el Alma,
                                        T  a  j  e  a
                      el oxigeno asfixiante de la desidia:

                ¡Álmamelalma, estertor de la sangre mía!
            -   En las palmas de mis manos, mis entrañas,

         Y  en su centro mi esencia,  mi espanto  y  mi agonía…-
Arte: Misha Gordin

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