La línea del mañana ha sido hachada de la memoria.
-Y aquellos pájaros azules no chillan ya, sobre las tumbas-
Ahora
La hechizada por el sueño, despierta,
Y las sales de sus mares no saben tan mal dentro del infierno.
Ah! ¡Si tan solo sanara una de las heridas!
Ah! ¡Si tan solo una puta jaula vomitara de sus entrañas a esas almas que trinan!
Mar gris de sangres rojas. Mar rojo de sangres grises. –Te quiebras-
¡Ya no llames más, Satán! ¡Ya no llames a mi Alma! - Se quiebra –
-El espejo devolvió lo que jamás debía-
- El eco pronuncio el verbo de la antipoesía-
Ahora
Un muro de llagas, escribe sobre la piel de mil piedras, los secretos del agua en el desierto.
Ahora
* “La muchacha vuelve a escalar el viento
Y a descubrir la muerte del pajaro profeta”
- Quizás nunca debí decir Sueño. O fuego del mar. O llantos del mañana… -
Ahora la piedra. Y la noche. Y la luz.
Y quizás debí gritar. O quizás gemir. – Quizás nada -
Ahora
En tus brazos se fisura mi insomnio,
y mi voz disfonica estertora
al sonámbulo de los espejos, dejando un vuelo en tus entrañas…
(*) Alejandra Pizarnik. “Salvación”
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| ARTE: Adam Martinakis |
