“Intra Murum “

Ahora!

Ya mismo…

Vendría habiendo alguien allí?

En la meseta.

En la telaraña de mieles que te han regalado.

Vendría viviendo mi niñez adulta?

Vendrían gimiendo, mis adentros expuestos?

-Ojos de Océanos, tu vista pérdida-

-Manos derretidas, tus brazos muertos-

- Estoy aquí. –Me dices -                         Aquí en lo profundo –Gimoteas.

                PERO NO!                                                  PERO NO!

La conciencia ha profanado la no-adultez,

pariendo la agonía del Alma  (como la de una rata)

A que Dioses imploraras, por la clave de entrada al Mandala?

Pobre de ti!

Pobre de mí!

Se ha cerrado cada tumba, donde descansaban los no-natos;

Se han abierto los vientres

donde

crecimos

bajo el Signo de Bastardos

-Ojos de Océanos, tu vista perdida-

-Manos derretidas, tus brazos muertos-

- Estoy aquí. –Me dices -                         Aquí en lo profundo –Gimoteas.

           PERO NO!                                                          PERO NO!

Despierta, Carajo!

La Poesía

 bulle

sobre la sangre en la que te has sentado.

Despierta, Carajo!

Tu Niñez te llama a pedazos,

-O entero-

para gritar a los Cielos

aquel Verbo

que aun no ha sido Nombrado...

" Tatoo " - almamelalma -

Una lágrima flotando bajos los parpados…

Un trozo carbono de un lápiz…

Y solo un trozo de papel…

( Nunca hace falta el dolor para escribir poesía)

Pétalos de flor.

Flor de Soles

Los cielos hipnotizan los huracanes de tu Alma,

Las tormentas disminuyen,  los tifones de tus ganas.

Un solo segundo… - solo uno –

mirándote a la cara;

y entenderías poesía como POESIA;

como forma

como espíritu

y como Alma.

Una lagrima flotando entre los parpados

no es más

que una tactilidad negada….

Yo no se, de los lápices que fluctúan en tu mente,-  Mujer Ojos-

Yo no se, de los papeles donde sangraste – Mujer Vos-

Yo solo se

de los pájaros y sus nidos,

de las sombras y el frío.

Y se de mi… y de mis escombros…

Nunca hace falta dolor para escribir poesía, Mujer!

Solo hace falta

una lágrima flotando bajos los parpados…

Un trozo de papel…

Y una mísera punta de carbono…

- Tatuame en el Alma, Mujer -

" Poesia "

                                                                                      “… escribo como quien 

                                                                                        con un cuchillo alzado en la oscuridad…”

                                                                                       A.PIZARNIK

Yo duermo aquí. (Donde la Luna se esconde autoengulliendose en la Noche)

Yo vivo aquí. (Donde el Sol se seca autodeshidratandose en la hoguera)

                                Cuerpo.                                  Alma.

                            Mi Cuerpo.                              Mi Alma.

El cuerpo se desespera al ver el sollozo de sus heridas repigmentandose en los latidos del Alba.

El alma se desarbola al ver las raíces que la brisa del día no ha encallado en sus ansias.

¡La enamorada del viento viaja más allá del espejo! ¡Oh, Alma!

¡La sonámbula de los sueños se insomnia entre tus manos! ¡Oh Vida!

Y yo no se, si el reflejo es del espejo o me espejo en su reflejo, o existimos solo (y solamente) dentro de los fantasmas que recrean estos momentos. 

Y yo no se, si la palma de mi mano tiene la línea de la vida  (Ah, Gitana)  O la vida de la vida de todas mis pasiones penden de mis palmas. 

…

En las orillas de mi sangre, esta tatuado a fuego tu nombre. En las costas de mis miedos  están escondidos casi todos tus temores.  

…

Créeme, sonambulalma de los durmientes inoportunos, que tu grito estalla en la yema de los dedos de los que te escriben.

Créeme suicidasesinada de la nebulosa de los improntos, que tu poesía cala, en las tierras de los exiliados.

…

- Has encontrado el punto, en donde el silencio estalla entre las palabras – 

                                           -        Aún no el Sol-

                                            -  Aun no el encuentro.-

Y no hay ausencia que sea mas ausente que tu palabra – Nunca –

Y no hay presencia que sea mas fuerte que tu palabra – Nunca –

...

Yo duermo aquí. (En el umbral mas oscuro de tu mirada)

Yo vivo aquí. ( Donde una barca…. Elige la herida desde donde se habla)

POESIA.

Como decir que la ausencia no se respira, no se ve, y no se habla.

POESIA.

Como decir Flora. O Pizarnik..

O ALEJANDRA.

" Breton "

Una grieta aquí (Las heridas hablan)

Otra grieta mas aquí (Los silencios estallan)

Un poco en cualquiera de los espejos comunes; un poco en los espejos coherentes, 

mis seres quieren arrebatarle a los sueños

 pedazos de carne de las muchedumbres que a diario frecuento.

Mi piel se quiebra (Cortesana corteza)

Mi sangre estalla (Corazon coraza)

De vez en cuando, las manos nacen verdes en los Oceanos;

De vez en cuando, los mares de tus ojos nos conducen a todos –y a todos juntos-

a Tierra Firme,

 y hacia el inicio del Alba.

Jardin Desnudo.

-Tu azul ha sido espejismo desde el nacimiento del Verbo-

Arlequin del Sueño.

-Mi insomnio se esfumo la noche en que destenia la Alborada-

¡Ah! 

¡Majestad del Sol!

-Meseta del Mal-

Majestad del Silencio

A tus pies, mi cuerpo descalzo,

Mi cuerpo quebrado.

Y mi Alma cuajada

“La belleza será convulsiva” –Has dicho- 

-Y las grietas de mis seres se resquebraja-

La Belleza será convulsiva -repito-

Y la Poesía sera convulsiva,

                                                           o   n o   s e r á   N a d a …

Arte : Adam Martinakis

" prêt à porter mort prêt à porter "

un cielo extraño  habita el  desierto que reflejan tus uñas/agujas de muerte lejana, la muerte propia, la muerte ninguna.  un vacío de olores se olfatea entre tus manos y  entre tus piernas. un hartazgo de penas se vislumbra dentro de la cuenca vacía de ojos.  y la vida esta aquí,  la vida late en cada costura que desapercibidamente inyectas en ese vestido,  estéril mujer de mil flaquezas de garras afiladas,  de heridas disparadas.

ha partido la parca sin llevarte,  se ha roto el infierno de tanta llama. dama de una única  cita; araña los despojos de la carne que queda, que te legamos, que te dejamos. rasguña las várices vencidas de las nubes de llantos que no han sido llorados.

aquí yaceremos inermes,  los que somos gusanos en nuestras sombras. aquí sangraremos inertes los parapetados tras los parpados de la memoria. y no habrá soles tras el eclipse de los sueños, y no habrá primaveras tras los pasos del invierno.

cose, mujer, cose las bisectrices de cuantos círculos inventes. cose los tajos de nuestros corazones, de nuestras tripas, de nuestras huestes. en cada paso que den tus agujas, un grito divulgará el rincón del globo donde no se encuentra la muerte. en cada migaja encontrada en el camino, alguien será hansel o gretel.

un cielo extraño oculta el llanto que tu sexo llueve en cada des-suicidio. un llanto oculto enciela el orgasmo de lo que no fue, de lo que no será, de lo que no hubiera sido.

mil corceles de fuego caben en tus manos, costurera, mil jinetes de muerte golpean en cada uno de tus dedos. –pero no aquí- pero no aquí –

aquí es donde nace la placenta de la garganta que parirá el grito de la poesía.
aquí es donde las venas laten, la carne escupe y la piel refriega contra el puto culo de la desdicha.

aquí nacemos.
justo en el circulo ultimo, donde la chingada muerte cose su vestido de novia difunta, cual la pobre Penélope esperando al amado que se ha ido de putas….

Fotografia: Natasha Gudermane