“Intra Murum “

Ahora!

Ya mismo…

Vendría habiendo alguien allí?

En la meseta.

En la telaraña de mieles que te han regalado.

Vendría viviendo mi niñez adulta?

Vendrían gimiendo, mis adentros expuestos?

-Ojos de Océanos, tu vista pérdida-

-Manos derretidas, tus brazos muertos-

- Estoy aquí. –Me dices -                         Aquí en lo profundo –Gimoteas.

                PERO NO!                                                  PERO NO!

La conciencia ha profanado la no-adultez,

pariendo la agonía del Alma  (como la de una rata)

A que Dioses imploraras, por la clave de entrada al Mandala?

Pobre de ti!

Pobre de mí!

Se ha cerrado cada tumba, donde descansaban los no-natos;

Se han abierto los vientres

donde

crecimos

bajo el Signo de Bastardos

-Ojos de Océanos, tu vista perdida-

-Manos derretidas, tus brazos muertos-

- Estoy aquí. –Me dices -                         Aquí en lo profundo –Gimoteas.

           PERO NO!                                                          PERO NO!

Despierta, Carajo!

La Poesía

 bulle

sobre la sangre en la que te has sentado.

Despierta, Carajo!

Tu Niñez te llama a pedazos,

-O entero-

para gritar a los Cielos

aquel Verbo

que aun no ha sido Nombrado...

" Rehenes "

Somos rehenes de la misma sangre… - No me entregues…-

El miedo anida en el vientre infértil de mis noches.

Y tú vienes,  en silencio, hacia el vértice donde explota el gemido de las palabras.

¡Ah! Sirena naufragada en los mares de mi orfandad.

Hija del llanto.

Peregrina de los perdones.  – No me entregues… -

Tú llegas a la orilla del mar, en silencio, y los poemas no bastan.

Tú cantas la herida que yo callo.

(El dolor de ya no ser/La fisura de mi Alma)

La prepotencia del averno se ha abierto bajo mis huellas. ¡Oh, Princesa de las ausencias!

-Y mi llanto desnudo, Amor, y mi llanto descalzo…-

Del otro lado del espejo, mis manos descarnan el dolor de la transparencia.

Y todos sus colores son negros. Y  todos sus colores son blancos.

Tú vienes desde el nacimiento de la llaga de los tiempos, Hija del Viento.

Tú cierras la puerta hacia el otro lado, con la llave del silencio…

¡Ah! Princesa de mis orfandades… 

¡Quítame, a jirones, la carne ardiente de mis máscaras y mis disfraces,

Ahógame en sueño, el insomnio doloroso de las verdades.

Pero, No me entregues…

Sólo abre suavemente mi herida con tus labios nácar, Mujer,

Y en el inicio de mi llanto póstumo,

Y en el inicio de mi silencio estéril,

Báñate, desnuda de silencios, en mi sangre… Y  transítame…

" Inberbes "

Ra-Ta-Ta-Ta!
¡Metralleta de pan para todos los ignorios!

Un crisol de soledades suelto en la locura.
-Mis miserias me han ganado –dice- o no.
-Mis soledades ya no estan solas –dice- o si.

¡Ra-Ta-Ta- Ta!
He visto diez mil soles mas lindos que uno tuyo.
He visto diez mil martirios mas injustos que uno tuyo.

Mi sangre se desprende del espejo. - ¿Ves que el espejo desangra?
Mis raices se prenden al fuego. ¿ Ves que el fuego me enraiza?

¡Ra-Ta-Ta- Ta!
Metralleta de Pan. De vida.
Y nadie aprende…. Y nadie aprende…

Locos. Mis locos. Mis locos lindos…

" Insomniencias "

… Caleidoscopio de la insomniencia…

Un Dios ficticio –inventado/evocado, desde el principio –  deja a la luz del Sol, 
una chírrida flatulencia
que
P u l v e r i z a 
los Cielos limpios de cada hermano.

¡Ah!! Cruces que se cruzan el los cruces de la memoria!
¡Ah! Cristos cristianizados y muertos/vivos, según su historia!
                       La llave del tesoro no estaba allí…
La
llave
del
Tesoro
está 
en 
los náufragos…

¿Me das la mano? – Me diste la mano –
¿Me das el Alma? – Me diste el Alma –

Somos un conglomerado de penitencias  (nosotros, vosotros, ellos)
que se jactan
de ser
 los Anárquicos inquisidores de las miserias.

Somos:
Los Blancos Cruxados de “Las mil vergas”   (Salut, Apollinaire)

Somos la bestia que coagula sangre y oxigeno en los rincones ocultos de cada poema.
          - Una manzana venida sandia, a los pies desnudos de un sauce seco -

Nuestros dedos – como larvas – se enredan
 buscando 
La Nota
en el Arpa ajena.

No somos Ángeles. ¡No!
No somos Quimeras. ¡Menos!

Somos la pesadilla de los sueños implorados por el insomne.
                  - La visión del lago,  tras la montaña de mierda del desierto.-

Somos la lágrima inconclusa, de la impotencia del grito ahogado.

*“Hay hordas de chicos malos, con sus camperas de cuero,
                             Metales brillan al Sol,
                                  P r o v o c a n d o
                              E l   M u n d o   N u e v o ”
                                                                        ( * “Mundo Nuevo”
                                                                               Pappo’s Blues)
¡Ah!
¡Caleidoscopio de la insomniencia!

Un Dios sonámbulo, deambula por entre las venas
de las carnes
que
apaciguan
nuestro esperma.

Un Dios semi/crucificado
babea la baranda
de este Mundo      -Dando pena -

S O N A M B U L O S

No somos Ángeles. ¡No!
No somos Quimeras. ¡Menos!

Somos:
Los Blancos Cruxados de “Las mil vergas”   (Otra vez, Salut, Apollinaire)

Somos la bestia que acerca sangre y oxigeno a los rincones ocultos de cada poema.

   

Fotografia: "Prisioner"  MISHA GORDIN

  

" Ignorios "

¡Bacuos!

¿Creíais  en verdad, que dejaría mis venas abiertas para saciar su vampirismo?

¡Imbéciles!

El legado de la palabra llega más allá de sus cinismos.

¡Ignorios!

Mi sangre corre en torrentes, por entre los ojos vacíos de sus miradas.

¡Mirad el Sol!   - Allí aúlla el fuego que deshelasteis-

¡Mirad la Luna!  - Allí murmuran los cantos que callasteis!

La Noche de la infamia se cuece de a ratos, en el horno de mis lamentos, Imbeciles.

¿En verdad, pensabais, que el veneno de sus desprecios, pesaban más que el aire?

¿En verdad, pretendíais, que el fusil de mi vuelo, se disparara contra los mártires?

¡Bacuos!

- Dos dedos en arma dispararan las babas,  que mis palabras chillan, sobre sus Almas.

¡Ah!

 ¡Cóndores que sobrevuelan las huellas de los pies sangrantes de los poetas!

¡Ah!

¡Rapiñeros circunvalantes de la sangre vertida en cada letra!

¿Creíais  en verdad, que dejaría mis venas abiertas para saciar su vampirismo?

¡Pues, No!

-Nuestra risa, Reirá.  Y nuestras Almas, Almarán.  

¡Hey, Uds!

Imbéciles vampiros de palabras.

Satánicas serpientes sin manzanas.

¡Mirad el Sol!  -Desde  allí nacimos-  Bucólicos.

Mirad la Luna!  - Desde allí morimos-  Insurrectos.

¡Hey, Uds! ¡Ignorios!

- Dos dedos en arma dispararán las babas,  

que mis palabras chillan, 

                                           sobre sus vientos.

" Heiterkeit "

¡Tocad la roca!

¡Sentid la fuerza viviente de la lengua de la blasfemia!

Acomodaos, infieles ateos disfrazados de Cristos.

La Cruz donde todos sus santos pecados duermen,

no es más que el principio de todas las heridas.

¡Desatad los ojos! ¡Tocad la roca!

Vuestras manos embebidas en sangre,

jamás limpiaran la horma de las Almas insomnes,

¡Ah!   Incrédulos de la palabra del Verbo.

La memoria de sus llagas no llega, más allá de sus ángeles castrados.

¿Qué ocultáis detrás del velo de Dios?

¿A que teméis, dentro de la telaraña que él mismo teje?

- El salvajismo caníbal de la palabra justa, os asusta –

                                                                                        ¡Cobardes!

¡Tocad la roca!

 ¡Liberaos al submundo de los instintos!

(Tras ella late la sangre, de la que los poetas nos nutrimos)

¡Tocad la roca!  -La fibra –

¡Romped el himen de la angustia de los sentidos!

-Vuestros improperios son producto de la ignorancia de los martirios-

¡Tocad la Roca!  ¡! Traspasadla!!

Aquí esperamos, 

los que somos productos de su estupor,

Paricion de sus Ceros enfermizos!